Онлайн книга «Баллада о павших драконах»
|
На стенах в многочисленных трещинах вырезаны маленькие серебряные руны… вокруг луж лавы… на каменных островках… — Создатели… Это место не случайность, порожденная аномалией вулкана. Это серная клетка. Я снова бросаю взгляд на далекий выход. На хрупкие выступы, вьющиеся между лавовыми бассейнами. Я не могу призвать Булдера построить мост, рискуя разбудить Бхарона, но потенциальная возможность расплавиться заживо — риск, на который я готова пойти, чтобы выбраться отсюда. Набросав в уме самый лучший и, надеюсь, самый прочный путь, я отрываю еще одну полоску от плаща и обматываю нижнюю часть лица, чтобы не задохнуться от испарений. Поворачиваюсь, осторожно спускаясь по скалистому утесу, когда из глубоких недр норы доносится низкий гул… Черт. Я не останавливаюсь. Даже не замедляюсь. Прошло немало времени с тех пор, как я в последний раз видела Бхарона, но я помню его внушительные размеры и яростный территориальный инстинкт. Невозможно забыть его тяжелый, шипастый хвост, которым он колотил любого, кто вторгался в его личное пространство, или то, как он изводил надзирателей, словно жареные окорочка, когда его держали в Домме. Если он выберется из того места, где свернулся кольцом, я покойница. Спрыгнув с последних пары футов, я приземляюсь на корточки, и боль пронзает ногу, вырывая дикий крик, который эхом разносится по огромному пространству. Паника бросает меня в бег, подошвы сапог грозят прилипнуть к раскаленному камню, пока я пробираюсь по рассыпающимся под ногами тропкам, уворачиваясь от брызг лавы. Густой выхлоп застилает глаза, но я рвусь вперед, охотясь за Клодом, который стал для меня порывистым маяком. Ты сможешь. Ты сможешь. Ты сможешь. Я карабкаюсь на кучу обломков обсидиана, падаю на задницу и скатываюсь с другой стороны, разрезая руки о острые края. Вскакиваю и продолжаю движение, кашляя сквозь повязку; глаза слезятся от пара и серного смрада. Еще немного вниз по склону, быстрый рывок ко входу в нору — и наружу. Я смогу спрятаться в густом лесу. Дикие вайфы любят гнездиться среди зарослей плачущих огоньков, но риск того, что мою душу высосут, лучше, чем альтернатива. Смерть. Потеря дневника. Я прыгаю на более твердую почву, спринтом направляясь к выходу, когда очередной порыв ветра врывается в нору и сметает смог — Обнажая Тайрота, преграждающего путь, словно статуя в оловянных доспехах. В его разноцветных глазах мелькает жестокий блеск, волосы распущены, руки скрещены на груди, укутанной в шкуру какого-то белого зверя, чья безжизненная голова свисает через левое предплечье. Сердце падает в пятки. Его губы шевелятся. Земля дрожит. Копье из обсидиана с треском вырывается из-под земли по диагонали. Настолько быстро, что я не успеваю осознать это, пока оно не пронзает мое плечо. Кромсает кожу, мышцы и сухожилия. Дробит кость. Я чувствую, как оно выходит через спину, замирая от шока и издавая громкий, леденящий душу вой. Боль пульсирует, словно кто-то только что вырвал мне руку. Я опускаю подбородок, легкие жаждут воздуха, но я могу лишь цедить его по капле, боясь окончательно развалиться, и наблюдаю, как кровь стекает по черному осколку, собираясь лужицей у основания. Тяжелые шаги брата приближаются, и в голове бьется лишь одна мысль… Я не могу подвести. |