Книга Нам (не) по пути, страница 73 – Мара Евгеника

Дома, приняв душ и надев свою любимую пижаму, с чашкой горячего чая усаживаюсь на подоконник, смотрю на Финский залив и перебираю в памяти события нынешнего дня.

Меня явно задел разговор с Юсти. Он реально пытался внести в мою душу деструктив, давил на меня и даже абъюзил. Мне это не нравится от слова совсем.

С Киром у нас тоже возникали стычки. Вот, например, утром сегодня и потом на стоянке. Да, тоже не айс…И все же как-то иначе все. Не так жестко и грубо что-ли. Может просто, потому что он со мной не так честен и открыт?..

Ладно грузиться этим сейчас точно не буду, решаю я и непроизвольно начинаю вспоминать мои приятные мгновения рядом с Киром.

"Кто ты, Кирилл Зубов", — думаю, улетая в сладкие и полные похоти сны.

После нашего с Дюймом просто трагикомичного диалога из разряда "сама дура — сам дурак" с мыслью "я полный дебил" стою около своего Крузака и наблюдаю, как Колибри традионной походкой женщины-обиженки с гордо вскинутой головой и со спиной, проглотившей кол, следует к своей старой бэхе.

Несмотря на ее раздражение, которое даже я ощущаю на расстоянии пятнадцати шагов, в машину она садится со снисходительно победной улыбкой королевы, машет рукой этому ебучему воссалу Юстату и мягко закрывает дверь. С места на своем старом корыте срывается, будто под её курносой попкой гоночный болид.

Следом за Дюймом со стоянки выезжает её дрыщавый верноподданый Юстас. На мой беглый взгляд Варькин сморчковатый дружок — говномнило, как всякий коротыхан. Амбиций и самомнения до хуя, а места для хранения маловато, потому и прёт это говно из всех дыр. На такого наступишь, поскользнешься и испачкаешься об его экскременты.

Пока смотрю на этого дрыщного милипиздрика, кулаки ахеренно чешутся от желания подрихтовать его смазливую и самоуверенную морду. Врезать бы ему, конечно, да руки марать об него не хочется.

Вот догнать пигалицу, потрясти, как Бог черепаху, чтобы сначала выбить из её умненькой головушки всякую хуйню, а потом вытрясти её саму из одежды и трахать жёстко, нещадно, долго и сладко, очень даже хочется. Ага "мечтать не вредно".

Любая мечта с этой бескомпромиссной, вечно куда-то и от чего-то бегущей ебланью, может стать опасным грузом со смещенным центром тяжести. Компромисс с Колибри искать тяжело. Нет, практически невозможно. Хотя, как говаривал товарсч Че Гевара: "Я всегда буду мечтать, и не перестану, пока не остановит пуля."

С этой здравой мыслью сажусь в Крузак и включаю свою мобилу. О, боги, лучше бы я этого не делал. За четыре дня моего отсутствия, накопившиеся звонки и смс начинают сыпаться как горох. В желании оградить себя от бесконечной рингтонной кокофонии отключаю звук уведомлений.

Пока гаджет стоически загружает все это говно, набираю своего секретаря.

— Добрый день, Анна. Почему я должен до десятого сигнала ждать твоего ответа? — рычу в трубку.

Пояснения секретаря прерываю. Не интересно от слова совсем.

— Еду в офис. Приготовь мне полотенца и все средства гигиены, чистое белье и костюм с рубашкой. Туфли, я надеюсь, стоят начищенные. К моему приезду первый зам, начальник охраны и водитель-охранник, который был со мной четыре дня назад, должны сидеть в приёмной. От первого зама жду всю информацию по работе компании за дни моего отсутствия. От тебя подробности по звонкам. Чего ты, Анна, лепечешь. Какая девушка? Какая Олеся? А, точно, про неё то я и забыл. Что сказала, куда меня послала? Ну и славно. Молодец — Олеся! Отправь от меня ей букет цветов и запиской "До места дошёл. Удачи в жизни. Кирилл". Связь плохая, повтори, кто меня требовал. Самарский?! Да, понял, ему сам перезвоню. Все, скоро буду. Анна, да, ещё мне надо…