Книга Подкидыши для олигарха, страница 22 – Ксения Фави

— Простите…

Ямаев морщится. Проходит к кухне, и я замечаю, он переоделся в белую футболку и широкие спортивные штаны. Мягкие темные… Они делают его домашним и одновременно соблазнительным. А еще по-мужски красивые ступни без носков. Резко вскидываю взгляд. Еще заметит, что пялюсь на него.

Хочется есть. Но по логике нужно уйти и не путаться у хозяина под ногами. Дождаться доставки, накрыть…

— Поужинаешь со мной.

В конце фразы нет вопросительной интонации. Он просто сообщил этот факт.

— Я… Я… Я успела перекусить.

Мужские губы касаются стакана с водой, который Булат успел наполнить. Он делает глоток. Усмехается.

— Интересно, что? В доме не было еды, — Ямаев делает паузу, — не ври мне. Даже из воспитания. Я это не люблю.

Отличные новости для меня!

— Простите.

Булат качает головой. Тем временем в дверь раздается звонок. Пока я мялась и смотрела на шефа, привезли ужин.

— Встреть. Он уже оплачен. А я пока сделаю звонок.

Забираю бумажные пакеты, оформленные словно из бутика. Цвета слоновой кости с круглыми фирменными наклейками. На них золотистая стильная надпись.

Вся жизнь Булата такая же изысканная. В ней идеальный порядок и всё класса люкс.

У меня мороз проносится по коже от мысли, куда я влезла.

Булат

Я обещал позвонить сестре. Смс с результатами анализов я ей уже сбросил. Но она попросила набрать вечером. Сам я, честно говоря, не понимаю, хочу разговаривать или нет. И чего вообще хочу.

— Булат! Ну как вы там?

Белочка взволнована.

— Нормально.

— Как дети? Твоя горничная справляется? У малышей нет температуры?!

Сестру не удовлетворил мой шаблонный ответ.

— Дети спят, Марика не жаловалась. По поводу температуры — какая-то у них определенно есть.

— Булат! — теперь голос Бэллы наполнен осуждением. — Тебе все равно?!

Сглатываю пересохшим горлом. Да более равнодушного человека, чем я сегодня, не найти. Ага, конечно.

— Они не выглядят больными. Да и Марика сказала бы.

— Мм… — Белка сбавляет обороты. — Наверное, ты прав. Просто детки попали в незнакомую среду. Вокруг все чужие!

— Ну вообще-то я их родной отец!

Напоминаю с долей возмущения. Сестра хихикает.

— Но познакомились-то вы только сегодня! Не успели привыкнуть друг к другу, привязаться, полюбить…

— Так! — перебиваю ее сладкие мечты.

Сестра взвивается.

— Что, так?!

— Я совсем не уверен, что смогу их полюбить! Забыла, что детей я не планировал?

Сестра вздыхает.

— Поверь, Булат, я перевидала за свою профессиональную жизнь тысячи внеплановых детей. Их любят, и это нормально.

— Подкидывать младенцев не нормально!

— Тут не спорю, — Белка на секунду сдается, — но мы не знаем, какие обстоятельства у их матери.

Женская солидарность!

— Да, она не потрудилась как следует объяснить, — мой голос сочится сарказмом.

— Но это нюансы, — заявляет сестрица, — а результат лишь в том, что ты узнал о сыновьях. И в них твоя кровь.

— Ой, ладно… Давай без пафоса? У меня голова трещит.

— Давай, — Белка делает еще один шаг навстречу, — если говорить просто, то я очень рада за тебя. Теперь отдохни и переспи с этой новостью. Утро мудренее. Слава Богу, с детьми тебе помогают. Ты можешь немного расслабиться.

— Легко сказать! Ладно, доброй ночи.

— Пока.

С Бэллой все ясно. Разделять мое негодование она не собирается. Больше беспокоится о мелких.