Книга Битва темных душ, страница 137 – Вероника Фокс

Дейлорн стоит неподвижно. Не приближается. Просто ждёт.

Он знает, что я не убегу. Знает так же твёрдо, как и я сама.

— Ну, иди, — шепчу я, но мои слова тонут в грохоте волн. — Давай сразимся один на один.

В мгновение ока Дейлорн исчезает. Я резко оборачиваюсь, лихорадочно пытаясь уловить, с какой стороны он нанесёт удар. Не мог же он просто сбежать с поля боя?

Первый удар я пропускаю — ноющая боль в рёбрах притупила бдительность. Его рука врезается сбоку, и я слышу отвратительный хруст. Боль вспыхивает такая, что перед глазами всё темнеет. Дейлорн уменьшился в размерах. Кажется, мне это будет наруку…

Меня отшвыривает, я качусь вначале по мокрой траве, а после, по песку. Клинки выскальзывают из онемевших пальцев, но в последний миг я успеваю их схватить. Пальцы смыкаются на рукоятях, и молния вспыхивает, обжигая ладонь, — эта вспышка боли возвращает меня к реальности.

Я поднимаюсь. Рёбра горят огнём, каждый вдох отдаётся новой волной боли.

Дейлорн медленно подходит ближе, вразвалочку, будто прогуливается. Ему некуда спешить: он знает, что я никуда не денусь.

Я жду. Пусть подходит — это даст мне время перевести дух, собраться с силами, попытаться отыскать его слабое место… если оно вообще есть.

Как только Дейлорн оказывается на расстоянии удара, я замираю на долю мгновения — а потом резко взмахиваю клинками снизу вверх. Молния рвётся вдоль лезвий, ударяет его в грудь — и чешуя трескается, обнажая тёмную, пульсирующую плоть.

Дейлорн ревёт, но не отступает ни на шаг. Его ответный удар приходится на моё плечо. Я слышу ещё один хруст.

Левая рука безвольно повисает. Боль такая, что я даже не кричу: крик будто застрял где-то в горле, и на мгновение я вообще перестаю дышать — не могу ни вдохнуть, ни выдохнуть.

Падаю на одно колено. В правой руке всё ещё сжат клинок.

«Вставай, — шепчу я себе. — Вставай, Аврора».

И я встаю. Но…

Дейлорн бьёт ногой, удар приходится точно в живот. Меня отрывает от земли, проносит по воздуху несколько метров, и я падаю на спину — прямо на острые камни. Перекатываюсь на бок, хватаю воздух ртом и кашляю; на мокрую траву капает кровь — ярко-красная, почти неестественно красивая на тёмном фоне.

Дейлорн нависает надо мной. Наклоняет голову, будто изучает, пытается понять — почему я всё ещё двигаюсь? В его взгляде мелькает лёгкое недоумение.

Я сплёвываю кровь на песок и снова поднимаюсь на ноги. Упрямо. Несмотря ни на что.

— Сдавайся, Аврора, — наконец хрипло произносит он. — Тебе не выиграть эту войну.

Левая рука безжизненно висит вдоль тела; каждое движение отдаётся тупым, тягучим нытьём в плече.

— Я могу делать это весь день, — отвечаю я, хотя это откровенная ложь. Дыхание сбито, тяжёлое, рваное; я снова сплёвываю кровь. — Весь день.

И, собрав остатки сил, вновь бросаюсь в атаку.

Мы отступаем — медленно, сквозь боль, шаг за шагом, от берега к скалам. Я наношу удары, он отвечает, я падаю — и снова встаю, чтобы ударить опять. Молнии вспыхивают и гаснут, вспыхивают и гаснут… и с каждым разом они становятся слабее, будто угасают вместе с моими силами.

Дейлорн тоже не в лучшей форме: грудь и плечо исполосованы ударами моих клинков, из ран сочится тёмная жидкость. Он двигается медленнее, чем в начале схватки, но он — демон. И значит, восстанавливается куда быстрее.