Книга Я опять (не) хочу тебя, страница 9 – Andy Smith

— Даша.

— Подожди. Я знаю, что неправильно было не предупредить. Но если бы мы предупредили — кто-то из вас нашёл бы причину не приехать. А мне нужна Соня в этот день. И Лёше нужен ты. Поэтому мы сделали так, как сделали. Можешь ненавидеть нас потом. Но сейчас — побудь, пожалуйста. Ради нас.

Она смотрит на меня большими карими глазами, и в этих глазах — не вина, а решимость. Даша не извиняется. Она объясняет. И, чёрт возьми, я её понимаю.

— Я не злюсь, — говорю. Почти правда. — Но если станет тяжело — я уйду рыбачить. Уважайте мою рыбалку.

— Ты не умеешь рыбачить.

— Значит, научусь.

Она улыбается — быстро, благодарно — и возвращается к фруктам. Я пью кофе и смотрю в окно на утренний сад: яблони, которые вот-вот зацветут, деревянная дорожка к воде, старая лодка на берегу, перевёрнутая вверх дном.

Шаги на лестнице. Лёгкие, быстрые. Я узнаю их до того, как вижу её.

Соня входит на кухню.

На ней — мягкие домашние штаны и свитер, великоватый на один размер. Волосы распущены, немного влажные после душа, и от неё пахнет — я чувствую через полкухни — тем самым шампунем. Зелёный чай и бергамот. Пять лет я засыпал с этим запахом, и сейчас он бьёт меня под дых точнее, чем любой удар.

— Доброе утро! — Даша сияет, как будто ничего не происходит. — Кофе? Чай? У меня есть тот твой зелёный, с жасмином, я специально привезла.

— Спасибо, Даш. Чай, пожалуйста. — Соня проходит к столу, и её траектория — мимо меня, но на максимальном расстоянии, которое позволяет кухня. Полтора метра. Снова полтора. Она садится через два стула от меня, и между нами — пустой стул, как нейтральная полоса.

— Доброе утро, — говорю я. Потому что не сказать — хуже.

— Доброе. — Голос ровный. Глаза — на Даше. Не на мне. Она берёт чашку обеими руками, и я замечаю, что на безымянном пальце нет кольца. Кольца нет уже три месяца. Я знаю. Моё лежит в ящике тумбочки, в Петербурге, и каждое утро я открываю этот ящик за расчёской и каждое утро вижу его, и каждое утро — крошечная смерть.

Мы пьём — я кофе, она чай — в тишине, которую Даша заполняет болтовнёй: про декор, про цветы, про погоду, про меню на свадьбу. Соня кивает, отвечает, даже улыбается. Я — тоже. Два вежливых взрослых человека за одним столом. Бывшие супруги. Бывшие. Слово, которое звучит как диагноз.

После завтрака все расходятся. Лёша увозит Петю и Игоря в Зеленогорск — за продуктами и вином. Даша, Соня и Ника уходят на пляж — «проверить площадку для церемонии». Я остаюсь в доме, потому что Лёша попросил починить качели на веранде — «петля разболталась».

Чиню качели. Нахожу в сарае инструменты, закручиваю болты, смазываю петли. Руки заняты, голова — свободна, и это плохо. Потому что свободная голова думает о Соне.

О том, как она изменилась. Три месяца — небольшой срок, но она другая. Не внешне — внешне она почти та же: те же рыжие волосы, те же веснушки, та же маленькая родинка над верхней губой, которую я целовал тысячу раз. Но что-то в осанке, в повороте головы, в том, как она держит чашку — двумя руками, плотно, будто согревая не чай, а себя, — что-то изменилось. Она стала острее. Чётче. Как рисунок, который сначала был карандашным наброском, а потом кто-то обвёл контуры тушью.

Она стала собой без меня. И это — самое страшное, что я видел за три месяца. Страшнее пустой квартиры. Страшнее тишины. Потому что пустую квартиру можно заполнить, а человека, который научился быть целым без тебя, — нет.