Книга Стёртая грань, страница 55 – Слава Доронина

— В углу есть вешалка, — я кивнула в сторону, с интересом рассматривая лицо и напрягая память.

— Алисия… — словно пробуя на вкус мое имя, произнес мужчина. — Можно я буду обращаться к вам по имени? — он улыбнулся и я кивнула.

Мне было ровным счетом все равно как ко мне обращаются пациенты. До звания доктор я так или иначе еще не доросла.

— Девушка с бейджиком по имени Аиша Роудс предупредила меня, что у вас не так много времени и скоро конец вашего рабочего дня, но вы согласились поставить мое посещение в противовес своим интересам и личной жизни…

— Это моя работа, — я не заметила, как напряглась, и с силой сжала ручку, едва не разломив ту напополам.

Мужчина привстал, снял пальто и перекинул через спинку стула, присаживаясь обратно. От него приятно пахло дорогим парфюмом. Я неотрывно следила за дейтсвиями незнакомого человека и в этот момент видение, промелькнувшее в сознании как вспышка, подало четкую картинку: где и при каких обстоятельсвах случилась наша первая встреча. Мне не показалось. Мы виделись с ним не впервые…

— Что у вас случилось? — я смотрела в суровое лицо незнакомого мужчины, думая о том случайность ли этот визит или нет?

В первый раз я увидела этого человека у лифта, когда Рик сказал мне что является агентом ФБР, затем фотокарточка с изображением этого человека в папке, что случайно скатилась с приборной панели, когда мы направлялись с Риком домой… Он специально подослал ко мне этого мужчину, чтобы тот за мной следил или это было простое стечение обстоятельств? Кем был этот человек? Являлся членом организации? Не исключено.

— Наверно, с моей проблемой сталкивается каждый второй человек, если не первый — гибель близкого человека… — мужчина слегка улыбнулся, едва приподняв уголки рта, а у меня внутри все сжалось и чувство такое будто царапнули острым коготком за живое, подцепили и потянули на себя. Я подумала о Стэнли и вспомнила всю ту боль, что пережила… — По-хорошему ведь со временем должно становиться легче?

Голос мужчины был мягким и обволакивающим, во взгляде плескалась заинтересованность — ни капли боли или нескончаемой муки. Мне даже показалось он просто зашел пофилософствовать на тему жизни и смерти. Но, тем не менее, я больше не думала о возвращении домой, а с интересом наблюдала за собеседником.

— Меня зовут Торен. Торен Уокс, — представился мужчина. — Не так давно я столкнулся с тем, что похоронил близкого мне человека и… не могу справиться с этой болью, — какое-то время я пребывала в ступоре, внимательно рассматривая лицо мужчины.

Тема смерти с моими пациентами была для меня не нова, но в обществе этого человека было трудно настроиться на какие-то правильные и профессиональные мысли. Вопросов, наверно, потому что было не меньше. А задать их права не имела. Это не я пришла к нему, а он ко мне. И просил слов поддержки и понимания, возможно советов.

— Сколько времени прошло с момента смерти близкого человека? — по сути, каждый раз я ощущала себя жилеткой.

Работа психоаналитика во многом заключалась в том, чтобы выслушать, поддержать, пожалеть, помочь словами… когда это все не оказывало воздействия, то в ход шли рецепты с лекарственными препаратами.

— Достаточно, чтобы научиться жить с этой болью.

В каждом слове и легком движении читалась уверенность, а в глазах было столько энергии и жизненного опыта, что я ощутила себя не в своей тарелке, словно это я пришла с визитом к мужчине, а не наоборот.