Книга Поменяемся?, страница 57 – Алайна Салах

— Нет, просто решила побыть немного в номере. — Я киваю в сторону ресторана. — Идем на ужин?

— Я хотел переодеться сначала.

— Ой, да просто сними куртку и пойдем, — фыркаю я, по-приятельски беря Рафаэля под локоть. — У меня желудок уже час как себя переваривает.

Он смотрит на меня как родитель, неожиданно обнаруживший, что его малолетняя дочь научилась использовать туалетную бумагу по назначению. С удивлением и гордостью.

— Наплевала на гастрит, чтобы дождаться меня? Это приятно.

— А еще целых полчаса торчала здесь, чтобы тебя встретить, — льстиво добавляю я.

— Мне нужно начинать бояться?

Шутливо пихнув его локтем, я продолжаю тащить нас к дверям ресторана.

— Заткнись, пока я не передумала быть милой.

О местах в ресторане я позаботилась заранее, поэтому администратор без проволочек ведет нас к столу с обалденным видом на закат.

— У тебя ведь не день рождения? — Рафаэль растерянно озирается. — Если так, в оправдание скажу, что пару раз забывал поздравить даже мать.

— Похоже, что я бы вышла на праздничный ужин в термобелье? — Я тычу пальцем в рукав флисовой толстовки, глядя на него с шутливым обвинением. — Каждый год на моем дне рождении ты съедаешь по огромному куску шубы! Мог бы и запомнить, что он в марте!

— Я помню, что весной. Просто занервничал что-то. Готовился, после вчерашней игры в карты снова надо имитировать амнезию… — Рафаэль раздраженно встряхивает головой. — Короче, просто не ожидал.

— Вот такая я непредсказуемая. — Я задираю голову, чтобы назвать заказ. — Мне, пожалуйста, гедза с креветками, утку в кисло-сладком соусе и пирожное моти. И еще ваш фирменный чай.

— Я так быстро заказывать не могу… — бурчит Рафаэль из-за страниц меню. — В этой азиатской кухне хер разберешь, что можно есть, а после чего с толчка не слезешь.

— Я могу заказать за тебя, если хочешь.

— Давай. — Он с облегчением отодвигает от себя толстенную папку.

— У вас есть салат с соленым лососем? Чтобы был на шубу похож, — начинаю тараторить я, вновь беря в фокус официанта. — И основное блюдо из говядины, но без болгарского перца. Ты вроде бы его не любишь, да? — Я мельком смотрю на Рафаэля. — А еще можно дим-самы? Есть с белой рыбой?

— Я бы и сам лучше не заказал, — изрекает он, глядя на меня с задумчивым удивлением. — Ты, оказывается, хорошо меня знаешь.

— Я еще помню, что ты родился восьмого августа, львеночек, — иронизирую я. — Видишь, насколько я лучше тебя?

— Даже спорить не буду. — На лице Рафаэля появляется теплая улыбка. — Говорю же, я чурбан.

— Ты хороший, — возражаю я. — Очень.

Он снова смотрит на меня с подозрением.

— И все-таки, что происходит? День рождения у меня, как ты правильно заметила, в августе.

— Просто хочу хорошо провести этот вечер.

— Мы, кстати, ничего выпить не заказали.

— Я точно пас, — я качаю головой. — Ты закажи, если хочешь.

— Нет, один не буду. Поберегу печень. Так и чем ты занималась весь день?

— Много думала. — Улыбнувшись, я киваю за окно. — Красиво так, да? Горы всегда были моей мечтой. Почти как оливки. Я в детстве мечтала их попробовать, так как была уверена, что они на вкус как виноград. Тоже ведь зеленые и продолговатые. А выяснилось, что они вообще другие… Пряные и соленые. Но мне все равно понравилось. Настолько, что оливки стали моей зависимостью.