Книга Искатель, 2012 №5, страница 70 – Анатолий Галкин, Елена Болотова

Но никогда не сожалей о том, что уже сделано и чего нельзя поправить... Олег оставил свои вещи с Анастасией и побежал решать транспортный вопрос.

Он понимал, что, скорее всего, придется везти даму к морю на банальном троллейбусе... Все местные таксисты работали в одной команде и под одной «крышей». Захватив рынок, они так взвинтили цены, что, казалось, их раздолбанные «хонды» и «ниссаны» стоят дороже самолетов.

Вернувшись на место, где его должна была ждать девушка с вещами, Олег, не нашел ни ее, ни сумок. Мысль о простом воровстве и бегстве даже не пришла в голову. Не тот случай... Но и другие варианты не очень подходили. Все, кроме одного!

Олег рванулся в глубину зала ожидания. Туда, где в дальнем закутке находился переговорный пункт.

Свет не горел ни в одной из кабинок. Были ли они все пусты или в Крыму так экономят энергию... Олег начал открывать все двери подряд. Прежде всего те, над которыми была надпись: «Прямой на Москву».

Настя Курасова оказалась во второй кабинке. Она стояла между сумок в очень неудобной позе. Ее лицо было и виноватым и радостным одновременно — успела!

Олег взял сумки потяжелее и с недовольным видом направился к выходу. Настя несколько раз пыталась обогнать его, заглянуть в глаза и начать разговор. Удалось это только тогда, когда они почти подошли к остановке троллейбусов. Олег выбрал тенистое и сравнительно чистое место под акацией и свалил сумки на сухую траву.

— Вы обижаетесь, Олег? Пожалуйста, не надо...

— Я не обижаюсь, я злюсь.

— Вот и зря... Я просто в Москву звонила.

— Маме?

— Нет. В редакцию. Сообщила, что долетела.

— И все?!

— Еще кое-что из нашего разговора в самолете... Не волнуйтесь, Олег. Так надо. Это ведь моя работа.

— Наплевать мне на вашу работу! Я знаю, что среди читателей есть тот, кто купит завтра газету и позвонит сюда, нашему незнакомому киллеру: «Ты засветился, брат. Убери сначала журналистку и ее спутника, а потом мочи клиента».

— Простите, Олег. Об этом я не подумала... Хотя нет, неправда! Подумала, но не могла сдержаться. У журналистов это в крови: добыл информацию — и сразу в печать.

— Знаю... Ради нескольких строчек в газете вы отца родного не пожалеете. Так приятно говорить людям правду! Но бывает, что правда хуже воровства.

— Ну, хватит, Олег. Я больше так не буду. Давайте о чем-нибудь другом поговорим... Когда мы едем?

— Наш троллейбус подадут через десять минут.

— Не дуйтесь, Олег. Прошу вас... А как вы узнали, что меня Анастасией зовут. Угадали?

— Угадал.

— А как?

— Очень просто. У меня жену Настей зовут.

Они долго ехали мимо милых маленьких поселков, переходящих один в другой: Лозовое, Доброе, Заречное... Затем пересекли речку со странным для этих мест сибирским именем Ангара и вдоль ее русла стали подниматься вверх, к перевалу...

На гурзуфской заставе их встречали по первому разряду — не хватало только салюта и музыки. Но и то и другое обещали вечером к шашлыку.

Застава располагалась между Гурзуфом и Артеком и мало напоминала то, что приходит на ум при этом слове, — здесь не было видно казарм, дозорных вышек, тренировочной полосы, дежурных нарядов с собаками. Все это было, но где-то ниже, на спускающихся к морю уступах. А на главной площадке — довольно аккуратный серый дом за ажурным забором, декоративные кусты, цветники и расторопные солдатики, лихо открывающие ворота и берущие под козырек.