Книга (не) убежать от него, страница 45 – Агата Ковальская, Ника Стефан

— Во, — хмыкнул Стас, — Марта у нас слов на ветер не бросает.

— Спасибо. — буркнул Колян и отвернулся. Мне показалось, что он вытер слезы.

— Вы… простите, — обратилась я к нему, — Я и правда ничего не знала…

— Проехали. — Колян взял в руки фонарь, — Шеф, спускаемся?

— С богом. — кивнул Стас.

Стас первым ловко спустился в черную пасть колодца. За ним, кряхтя, последовал Колян, крепко зажав в зубах фонарь, чтобы руки оставались свободными. Сверху доносились их приглушенные голоса, скрежет металла и тяжелое дыхание.

— Дверь на запоре, — донесся снизу голос Стаса. — Старинный такой замок. Колян, давай монтировку.

Послышался громкий треск рвущегося дерева и лязг оторванного механизма. Моё сердце бешено колотилось. А вдруг там действительно деньги? Что тогда? Этот Стас, называвший Марту сестрой, вряд ли просто отдаст их нам. А если там пусто? Тогда гнев Коляна обрушится на меня с новой силой.

— Ну? — крикнула Марта, пригнувшись к отверстию.

— Пустота, — раздался снизу разочарованный голос Коляна. — Пыль, паутина… и какая-то жестянка.

Через минуту они поднялись наверх. Стас вытирал грязные руки о брюки. В руках Коляна, аккуратно обернутая в тряпицу, чтобы не оставить отпечатков, была старая, помятая жестяная банка из-под растворимого кофе. Он поставил её на плиту колодца. Все столпились вокруг.

Стас, натянув на руку край свитера, приподнял крышку. Внутри, на желтой, выцветшей прокладке, лежал один-единственный предмет.

Ключ.

Маленький, аккуратный, сделанный из светлого металла. На его изящной головке был выгравирован логотип — стилизованный щит с лавровой ветвью и цифрой “17”.

— Банковская ячейка, — без эмоций констатировал Демид. Он стоял чуть поодаль, и его лицо в свете фонарей было непроницаемым. — Узнаваемый дизайн. Старый образец.

— Какого банка? — спросила Марта, нахмурившись. — Этот логотип мне не знаком.

— И мне, — хмуро отозвался Стас, поворачивая ключ в руках. — Ни один наш банк так свои ключи не делал. Это что-то частное. Или очень старое. Может, даже не российское.

— Значит, Аркашка не просто спрятал деньги, — тихо произнес Колян, и в его голосе снова прозвучала горечь. — Он их запрятал. Сначала в колодец ключ от сейфа, потом в сейф ключ от ячейки. Круговая порука какая-то.

Я смотрела на этот маленький блестящий ключик. Он казался таким незначительным, таким хрупким. Но он был последней ниточкой, связывающей отца с теми деньгами, которые сломали столько жизней. И с моей.

— Что теперь? — спросила я, и мой голос прозвучал хрипло. — Банк неизвестен. Город большой. Искать иголку в стоге сена?

— Не в стоге сена, — поправил Демид. Он подошел ближе и посмотрел на ключ. — А конкретный банк, который использовал такие ключи лет пятнадцать-двадцать назад. Их список можно сузить. Но это время. И доступ к базам. — Он перевел взгляд на Стаса. — У Волка такие возможности есть. И он теперь знает про колодец. Он вернется сюда с людьми и найдет след. Дырку от банки.

Стас тяжело вздохнул, закурил.

— Значит, у нас небольшой фор. Пока он собирает людей и соображает, что делать дальше. — Он бросил взгляд на меня, потом на Демида. — Вам светить теперь нельзя нигде. Волк своего не упустит. Вас обоих в расход.

— У меня есть место, — негромко сказала Марта. Все взгляды обратились к ней. — Дальняя деревня, дом моей покойной бабки. Там тихо. Безлюдно. Там можно пересидеть, пока мы с братом будем копать информацию по банкам.