Онлайн книга «Секретный ингредиент Маргариты»
|
Нет, ну объективно. Если ты не главная героиня подростковой драмы, сидеть тебе, скромнице, в тени. Никто тебя не заметит, пока ты сама о себе не заявишь. Не зацепит тебя плечом в коридоре, не поможет поднять тетради и «Грозовой перевал» Джейн Эйр, выпавший из твоих неуклюжих рук. Не обратит внимания на твой растянутый серый свитер и грязные волосы, забранные в низкий хвостик. Не сочтет тебя такой «нетакой», просто взглянув в твои заспанные глаза без грамма косметики. В современном мире столько всего яркого, необычного, интересного, цепляющего внимание, что за это внимание приходится бороться. Рекламировать себя. Вот кто купит булочку в пекарне без вывески на отшибе города? Пусть эта булочка будет хоть в сто раз вкуснее распиаренного пирожного из супермаркета. Никто. Никто не будет знать, что она там продается. Кто прочитает книгу, пусть даже с невероятно трогательной любовной линией и мастерски закрученным сюжетом, если она будет лежать в столе? Никто. Опять никто. Так и на меня никто бы не обратил внимания, если бы я ходила всю жизнь с двумя косичками в серой школьной юбке и проводила бы перемены, сгорбившись над томиком Пушкина. Ни Антон, ни Пашка. Зато я была бы хорошей дочерью и завидной будущей женой — для какого-нибудь абьюзера. Но я не была бы собой. Не была бы Маргаритой — взрывной, пьянящей, острой на язык девчонкой, берущей от жизни все. Как жаль, что этот образ идеальной меня все еще живет у меня в голове и время от времени мне приходится задвигать его на задворки сознания, подстраиваться под людей и обстоятельства. Врать и увиливать. Я не люблю это, но не виновата в том, что продолжаю так делать снова и снова. Всю жизнь меня только этому и учили. Властный отец, бесхребетная мать, строгая бабушка — все они. Как же мне хотелось порой заорать в ответ и разбить к черту все эти холодные статуэтки. Только бы больше не слушать, что еще со мной не так. Наверное, теперь кажется, что я росла в семье инквизиторов. Верно. Но инквизиторы — тоже люди, а значит, и они способны на хорошие поступки. Моя бабушка — не исключение. У нас были приятные моменты, когда бабуле надоедало дышать пылью в квартире и она вытаскивала меня на выставку в музей или на постановку в театр. Театр я любила больше. Там не надо было разговаривать. А еще потому что бабушка брала с собой шоколад с фисташками. Дорогущий, отец никогда мне такой не покупал. Я уплетала шоколад и тайком облизывала пальцы, пока бабушка сквозь бинокль любовалась вышивкой на костюмах актеров. В антракте я прогуливалась по коридору с видом барыни, которой принадлежит не только этот театр, но и каждый пришедший сюда человек. Кроме бабушки, разумеется. На нее я смотрела как на свою покровительницу, благодарила за «чудесный вечер», думая лишь о том, чтобы он побыстрее закончился, и получив одобрительную улыбку, облегченно выдыхала. Она не обозвала меня юлой и невоспитанной оборванкой? Ура, победа! Бабушка надеялась, что наши походы в театр привьют мне любовь к искусству. Но они только выработали у меня условный рефлекс, как у собаки Павлова. Стоит мне опуститься в кресло, как живот издает требовательное урчание. Да, от шоколада с фисташками я бы сейчас не отказалась… А еще мне вдруг становится не по себе. Тоже рефлекс. Кажется, будто кто-то за мной следит, сверлит оценивающим взглядом, так и норовя подловить на ошибке. Я грациозно закидываю ногу на ногу и шумно выдыхаю, пытаясь избавиться от этого чувства. Главное — уверенность в себе, тогда все будет хорошо. |