Книга Без права на развод, страница 115 – Ая Кучер

— Какая разница, что именно! У тебя провал в памяти. Так, я пошёл к заведующему. Найду, кто тебя прямо сейчас осмотрит.

— Не стоит. Правда. Меня скоро должны принять.

— Если скоро — не сейчас, то это меня не устраивает.

Рома подрывается, хочет направиться вглубь здания. Я ловлю его за руку, тяну обратно. От секундного прикосновения кожу обжигает.

Я растираю запястье, рука ноет. Хорошо хоть на левую упала, не так страшно. Справлюсь с делами и одной рукой.

— Всё нормально, — вздыхаю, прикрывая глаза. — Я…

— Юльк, ты что, боишься? С каких пор тебя больницы пугают?

— Ну… Не боюсь. Но не хочу одна оставаться. Можешь посидеть со мной недолго?

— Если через пять минут тебя не примут, то идём разбираться.

— Хорошо.

Я соглашаюсь, слабо улыбаюсь. Эта забота приятна. Хотя не должна радовать, на самом деле.

Я грохнулась. Мне больно. А получаю капельку удовольствия от того, что Рома суетится вокруг. Переживает.

Муж падает обратно на лавочку, прижимается своим бедром к моему. Всем видом показывает недовольство.

Рома не любит ждать. Ещё больше не любит, когда не может что-то самостоятельно решить.

Я видела это ещё раньше, да. Как муж стремился достигать новых высот, открывать перед собой новые двери. Получать всё больше возможностей.

Поддавшись порыву, я тянусь к Роме. Обнимаю его за пояс. А муж напрягается. Ничего не говорит, но смотрит на меня странно.

Тянется ладонью к моему плечу, чуть поглаживает, а после прикосновения резко исчезают. Неожиданно.

Ладно. Будет как будет.

Наплевав на глазеющих пациентов и всё остальное, я чуть запрокидываю голову. Тянусь к его лицу губами.

— Не надо, — вздыхает муж, сжимает мои плечи. Чуть отстраняет. — Не сейчас, Юль. Ладно?

— Почему?

— Потому что мне очень хочется сделать кое-что неправильное. А я пытаюсь удержаться. Не подрывай мою выдержку, ладно?

— Нет. Я не понимаю.

Хмурюсь, растираю поцарапанные ладони. Смотрю на Рому в ожидании ответа. Что он скажет?

Демонстративно складываю руки на груди, поджимаю губы. Любимым жёнам ведь в поцелуях не отказывают.

— Слушай… — муж замолкает, смотрит в потолок. — Не надо. Когда вспомнишь, то будет только хуже.

— А если не вспомню?

— Неважно. Месяц насыщенным, выдался, Юль. Мы разводимся.

— Зачем ты мне это говоришь? — морщусь, пульсирующая боль спускается до виска. — Ты же… Ты со мной расстался?

— Нет, и не хочу расставаться. Но развод по моей вине. Я конкретно облажался, Юль. И вряд ли ты хотела бы со мной обниматься.

— Тогда зачем рассказывать? Вдруг я бы не вспомнила?

— Какая вообще разница? Вспомнила или нет? При чём тут это? Я не собираюсь твоей амнезией пользоваться, чтобы вернуть. Это верх подлости. И вообще… Черт. Несуществующей амнезией, да?

Я мужа знаю хорошо, пусть и не идеально.

И он тоже меня прекрасно знает.

Смотрит так, что у меня внутри всё застывает. Совесть до крови прокусывает сердце, заставляя чувствовать себя сволочью.

— Да? Да. Трындец, — подскакивает на ноги, едва не сбивает парня на костылях. — Юля, ты… Звездец. У тебя что в голове?! Кто так шутит вообще? Ты в своём уме?!

— Нет, — отвечаю честно, стыд топит. — Я хотела…

— Что? Ну что? Реакцию мою проверить? Проверила? Офигенно. Если я с инфарктом слягу — будешь мне мандаринки в больничку таскать? Чем ты думала?