Книга Эмин. Чужая невеста, страница 127 – Ая Кучер

— Отлично, — Дина кивает сама себе, резко разворачивается ко мне. — Я не вижу раны. Эмин… Ты…

— Выдыхай, красавица, — хотя у меня это плохо получается. — Нормально. Этот су… Он резиновыми стрелял. Жить буду.

— Резин… А ты… Ты мог и раньше сказать!

Красавица, блин.

Бьет именно туда, где сильнее всего ноет. Вряд ли специально, но силы не жалеет. Едва второй раз не сгибаюсь, из последних сил беру всё под контроль. Стойко терплю, позволяя красавице повиснуть на моей шее.

Всхлипывает громко, а я на дядю смотрю.

«За её слёзы — ответишь».

Саид усмехается зло, мол, его Ника так же переживала, когда пистолет был в моейруке. Переживала. Только Ника для меня — что-то вроде проекта по спасению.

А Дина вызывает раздражение внутри, что не могу ей спокойствие организовать.

— Ненавижу, Хаджиев, — утыкается в мою грудь, цепляется за пальто. — Вас двоих.

— Я же говорил, чтобы шла наверх. Зря переживала, — говорить получается рвано, но уже прогресс. — Меня слушать нужно, красавица.

— Слушала бы я тебя, то была бы женой Мамедова.

Эта фамилия для меня триггером срабатывает.

Накатывает лютой злостью, ощущением, что слишком мягко поступил.

Не сдержался, растягивая чужие мучения.

А надо было.

— Поговорим, Эмин? — Саид оружие прячет. Ощущение, что если рискнет снова, то красавица сама в него стрелять начнёт. — В кабинете.

— Потом, — отрезаю, тяну Дину в сторону. — Сначала я с женой поговорю, после — с тобой.

Крышей поеду, если сейчас всё не спрошу. Пока от боли загибался, как-то забылось. Но теперь возвращаются все слова, которые этот подонок мне говорил.

Звенят в голове.

А мне хочется до кости счесать руки, удар за ударом.

Жаль, что с Мамедовым больше не получится разобраться.

Вместо этого я по памяти иду в кабинет дяди. Столько лет здесь не был, но всё кажется привычным. Ничего не поменялось, только больше декора появилось. Ясно кто здесь хозяйничает.

— Эмин, что ты… Ох! — Дина вскрикивает, когда хлопком закрываю дверь. И прижимаю девчонку к ней. — Что ты делаешь?

— Правду, красавица, — рычу, едва контролирую слова. — Давай, всё.

— О чём ты… Я не понимаю.

— Не ври мне!

Бью ладонью по двери, глухой хлопок заполняет комнату. Девчонка вздрагивает, смотрит перепугано. Но в глазах мелькает понимание, и от этого у меня всё внутри леденеет.

— Я тебе говорил, чтобы всё рассказала? Говорил. А ты мне соврала.

Потому что должен был подготовиться.

Знать, по чему Мамедов будет бить со всей дури, подталкивая к краю. И он бил. Умело. Уверен был, что выберется, ржал. А потом хрипами захлёбывался, поняв, что на помощь никто не спешит.

И всё равно задеть смог.

— Это что? — достаю из кармана пальто фотографии, отдаю красавице. — Объяснишься? Не люблю, когда мною манипулируют.

Одному такому я голову снёс.

Тахир заслужил. Мы обсуждали лишь то, что я дяде хочу отомстить. Меня не интересовал его бизнес, дела. И другие не должны были пострадать. А Тахир пошел по своему пути.

Заплатил за это.

Дину, естественно, я не трону. Не смогу, даже если захочу очень сильно. Но гнев закипает, бьет в голову, все тормоза сгорают. Вжимаю две ладони в дверь, по бокам от лица девушки.

Лишь бы не сжать её.

Не навредить.

Рано.

— Это… Я не понимаю, — красавица хмурится, рассматривает фото. — Это не я. То есть, я… Но такого не было!