Книга Пленница Лютого, страница 117 – Ая Кучер

Только очень сложно об этом думать. Вспоминаю репортаж, и едва кажется безвкусной. Я готовила ужин, а Лютый разбирался с людьми, с которыми раньше работал.

Из-за меня.

Глупой ошибки, которую никогда не исправить. Нужно лишь похоронить в себе, никогда больше не вспоминая. Словно никаких обвинений не было, а я не отправляла всю информацию в попытке засадить своего сталкера.

Я поднимаю украдкой взгляд на мужчину, смотрю время от времени. Изучаю его лицо так, словно вижу впервые. И это совсем не из-за того, что я только что получила доказательство – Лютый убийца.

Просто я так долго не могла видеть его лицо, что теперь не могу остановиться. Смотрю и смотрю, все морщинки замечаю, черную щетину, как дергается уголок губ. Пытаюсь сопоставить Лёшу и сталкера, слепить их в одно целое.

Выдыхаю, понимая, что это не сработает. И не важно. Сейчас передо мной один мужчина, единственный. Он умеет играть, притворяться… Но со мной настоящий, и этого должно быть достаточно.

— Нравлюсь, златовласка? – Лютый пытается спросить небрежно, но его голос садится от напряжения. – Смотришь постоянно.

— Смотрю. Нельзя? – и моя фраза должна была быть не такой, но что поделать? Мы оба на грани. Тревога натягивается невидимыми нитями, мешая разговаривать нормально. – Как тебе ужин?

— Удивлен, что не постаралась отравить. Очень вкусно, златовласка, будешь готовить мне каждый день.

— Не буду.

— Кристина, - с предупреждением, останавливая от глупостей.

— Ты сам знаешь, что готовить я не люблю. Это редкая акция под моё настроение.

— И что сегодня подкупило тебя? Поделись со мной, златовласка, я постараюсь радовать тебя постоянно. Мне нравится, как ты готовишь. Вкусно, - повторяет, а у меня от этого комплимента улыбка расцветает. – Я бы всё время ел то, что ты готовишь.

— Ничего не обещаю. Не жди, что так будет очень часто. Придётся разориться на доставку.

— Переживу как-то.

Я нервничаю, постоянно дергаю край бинта, находя в этом странное успокоение. Делаю глоток пряного вина, откидываюсь на спинку стула. И продолжаю рассматривать мужчину.

Он ловит мой взгляд, смотрит в ответ. Титанических усилий стоит не развернуться, но я выдерживаю. Вскидываю подбородок, упрямо любуюсь его густыми бровями. Лютый едва усмехается на это, а я ищу отличия. То, как мужчина изменился.

Не так сильно внешне, как внутренне. Стал серьёзнее и опаснее, взрослее. Теперь, когда я знаю о Лёше всё, это ощущается на подсознательном уровне. Не понимаю, как не могла раньше этого не замечать. Его запах, посыл, глаза в которых сразу всё читалось. Даже его прическа…

Я вдруг начинаю истерически смеяться.

— Кристина?

— Я… Черт. Я просто вспомнила… Господи.

Я давлюсь глотком алкоголя, машу руками, стараюсь избавиться от этого приступа. Ржу как ненормальная, вспоминая давнюю встречу с мужчиной. Никаких кличек тогда, темного прошла. Обычный, смазливый, с одной особенной изюминкой.

— Кудряшки, - я произношу отрывисто, хватая воздух губами. – У тебя были кудряшки. Светлые кудряшки, я помню. Господи. Ты… Ты с кудряшками был!

Лёгкими, его волосы едва вились, но было довольно забавно. Ярко выделяло его внешность на фоне остальных. Сейчас я не могу представить Лютого с такой прической. Волосы короткострижены, взгляд режет лезвиями.