Книга Будущее вместо настоящего, страница 31 – Angel Katherine

Как бы я ни обманывала себя, как бы ни убеждала, что справлюсь со всем — с замужеством, с Колесниковым, с семьёй, с этой новой жизнью, в которую я так нелепо вписалась, — я обманываюсь. Я вытерплю всё. Всё, что угодно. Боль, страх, унижение, чужие руки, чужую фамилию, чужую постель. Но не разлуку с ним.

Тряхнув головой ныряю в ванную, смывая с себя остатки сна.

Я должна забыть о Владе. Теперь Алекс моя реальность; мой муж; мой насильник. Неприятные воспоминания пробуждают боль во всем теле. Тут же впиваюсь ногтями в лицо, отгоняя все отрицательные эмоции. Нельзя вспоминать об этом.

Нельзя. Нельзя. Нельзя.

С трудом, при помощи дыхательной гимнастики, возвращаюсь в реальность, где стою под горячими, почти обжигающими струями воды. Начинаю дрожать от контраста внутреннего холода и внешнего кипятка. Все будет хорошо, если я этого захочу. Просто нужно перестать искать отрицательное и начать искать положительное. Пессимист во мне либо умрёт сам, либо мне придётся задушить его. Если он хоть на секунду возьмёт управление в свои руки...

Замотавшись наглухо в белый халат выхожу на охоту. Или просто на поиски еды. Ночного перекуса никак не хватило, но перенасыщенный вчерашними событиями организм вырубился ещё до того, как субтитры появились на экране моего телефона. Надо бы ещё заехать домой и собрать вещи. Хотя так же надо будет остаться на некоторое время с мамой, для реабилитации. Она не обязана быть одна в квартире.

Нахожу яйца и приступаю к готовке.

— Это не должно быть уж так сложно! — бросаю себе вызов прежде, чем начать.

Стою у плиты, вооружённая лопаткой и уверенностью человека, который видел, как это делают другие, и решил, что тоже сможет. Масло шипит, яйца лопаются, желток растекается по сковородке неровным жёлтым пятном. Я мешаю. Мешаю ещё. Потом ещё. И где-то между третьим и четвёртым помешиванием понимаю, что запах изменился. Из вкусного он стал каким-то другим. Тревожным.

Заглядываю в сковородку:

— Бл*ть!

Моё творение пригорело. Нет, не просто пригорело. Оно сгорело!

Пессимистично помешиваю лопаточкой свой завтрак, борясь с подступающими слезами. Меня останавливает тихий смех позади, из-за которого я резко разворачиваюсь, вскинув лопатку, как меч. Алекс сидит на высоком барном стуле и пристально следит за моей позой. За лопаткой. За лицом, на котором, судя по всему, написана вся гамма чувств — от ярости до отчаяния. Он смотрит секунду. Две. А потом снова смеётся. Тихо, низко, откинувшись на спинку стула, так, будто это лучшее, что он видел за долгое время.

— Это. Не. Смешно. — чеканю медленно, отворачиваясь. Мой позор настолько велик, что даже мой муж-миллиардер смеётся с меня, как с клоуна. День с самого начала не задался, чего я ещё ожидала. Это карма. Точно. Кто-то сглазил.

— Знай я о твоих кулинарных навыках заранее, пересмотрел бы свои взгляды на этот брак. — протягивает Алекс позади меня, пока я борюсь со слезами и испорченными яйцами. Слышу тяжёлый вздох, после которого большие ладони появляются на талии, от чего замираю пронзенная мгновенным страхом. Но ничего не происходит. Алекс мягко отодвигает меня от плиты, выхватывает испорченную сковородку из руки и выбрасывает её в мусорный бак.

Ближе к вечеру, когда я уже проснулась и сравнительно протрезвела, выползаю из своей комнаты, сразу наткнувшись на охранника в гостиной. Обычно, они стоят за дверью, никого не впуская и не выпуская, а сейчас один из них стоит прямо посреди комнаты, со слегка смущённым выражением лица. Заметив меня, он тут же выпрямился.