Книга Неправильный тренер для пышки, страница 11 – Катя Лейден

Черт, снова краснею. Ну что я за дура?

— Тренировка окончена, — и меня выпускают из хватки.

Сразу становится как-то… холодно и пусто.

Тело и измученное, и легкое одновременно. Мне так плохо, что аж хорошо! Как это совмещается? Да уж, спорт поистине великая вещь!

— Спа-спасибо… — лепечу еле-еле. Ноги заплетаются, когда я иду к выходу.

— До встречи, Ника, — летит в спину отрывистое.

Я уже знаю, что буду ждать нашей новой встречи с нетерпением! И пусть потом мое бедное тело стонет и болит. Есть в Ярославе то цепляющее, мужественное, покоряющее.

Нет… нет-нет-нет! Нельзя!

С тоской бросаю взгляд в большое зеркало. Как назло на заднем плане крутят фитоняшки, а тут я — такая краснощекая пампушка с растрепанной дулькой на голове.

Вдруг что-то заставляет меня обернуться.

С изумлением замечаю, что Ярослав не ушел. Он стоит на том же месте, опершись локтем о тренажер, и смотрит на меня темным взглядом. Не отрываясь.

Вот засада! На улице льет как из ведра. А ведь ничего не предвещало!

В ночной темноте косые струи дождя лупят по асфальту. Я даже до остановки не добреду. Даже зонтик не взяла, что уж!

И теперь топчусь под козырьком, надеюсь на чудо.

Достаю телефон. Звонила мама, и я быстро пишу ей сообщение, что доеду на такси. Папа улетел в командировку в другой город и не сможет меня встретить. А крутых друзей с машинами у меня нет. И не было отродясь.

Разочарованно кусаю губу, потому что приложение такси показывает, что время ожидая машины составит двадцать пять минут! Вот уж повезло так повезло.

За шумом дождя не слышу, как за спиной скрипит дверь.

— Тебя никто не встречает? — раздается голос тренера почти у меня над ухом, и я вздрагиваю.

Смотрю на него несколько секунд, широко распахнув глаза. Силюсь что-то сказать, но язык как будто в желе превратился!

Блин. Вдруг Ярослав подумает, что я умственно отсталая?

Или жалкая дура, которая запала на собственного тренера, и теперь млеет, краснеет, бледнеет и падает в обморок при его приближении?

Хмурюсь и мотаю головой.

— Не встречают, но я уже вызываю такси.

— Я подвезу тебя, — заявляет он таким тоном, что я сразу понимаю — спорить бесполезно.

И все же мямлю:

— Но как же… неудобно как-то…

О взгляд Ярослава можно порезаться. Ему явно раньше не перечили девушки.

— Я сказал — подвезу. Стой здесь, сейчас подгоню к крыльцу машину.

И быстро сбегает вниз, прямо в объятия дождя. Засматриваюсь на спину, обтянутую черной футболкой, а потом с силой моргаю.

Спустя минуту подкатывает, шурша шинами, черный кроссовер. Я не очень разбираюсь в машинах, поэтому не могу определить марку. Да и без разницы.

Втянув голову в плечи, быстренько сбегаю по ступеням к машине и ныряю на переднее сидение.

Уф, почти не намокла!

Внутри пахнет чем-то мужским и жгучим. Перцем? А еще, кажется, сандалом.

Жилистая рука Ярослава лежит на рычаге переключения передач.

— Куда тебе? — спрашивает равнодушно.

Называю свой адрес и понимаю, что все это время почти не дышала. Слишком неловко. Слишком нервно.

Меня еще никогда не подвозили мужчины. Я имею в виду настоящих, взрослых мужчин, а не сопляка Толика.

При мысли об однокурснике больше не хочется зареветь, а грудь не пронзает острая боль. Просто морщусь, как будто вспомнила раздавленную тапком противную букашку.