Онлайн книга «Погоня за судьбой»
|
Тем временем он уже надел башмаки, поднялся во весь рост — на голову выше меня, — и смотрел сверху каким-то изучающе-напряжённым взглядом. Умные тёмные глаза на простом русском лице проникали в душу. Он сделал шаг вперёд, а я дёрнулась и инстинктивно направила карабин ему в живот. Резкое движение поползло в плечо болезненной пульсацией, перед глазами поплыли алые круги, а глубоко по дну подсознания тем временем неприкаянно блуждали фрагменты прошедшей ночи. Надо мной возвышался мужчина, и я не знала, что делать — я не могла ему довериться, потому что боялась его. Страх поселился в душе, и теперь я была уверена, что он останется там навсегда. Чёрные волосатые пауки караулили во тьме… Неужели теперь они всегда будут выжидать, пока я усну? — Всё будет нормально, тебя никто больше не тронет, — спокойно произнёс мужчина передо мной. — Я тебе не верю, — прошептала я, но заставила себя опустить оружие. — Я никому больше не верю. Данила подошёл вплотную, мягко обхватил меня руками и прижал к себе. — А ещё у меня невыносимо болит плечо, — едва слышно выдохнула я. — И мне негде спать… — Это всего лишь вывих, сейчас вправим, — приговаривал Данила, поглаживая меня по спине. — Будешь как новая — и пойдём дальше. И в этот момент я не выдержала, напряжение последних дней хлынуло наружу потоком слёз. Я уткнулась в его джемпер и отчаянно зарыдала… * * * … — На вот, держи, — сказал Данила, протягивая мне жестяную тарелку, на которой дымился сочащийся кусок жареной рыбы и пара ломтей ржаного хлеба. — Наконец-то нормальная еда! — обрадовалась я, потирая ладони. Небольшой уютный костерок прямо посреди полуразрушенного строения согревал и придавал благоустроенность хлипким развалинам дома. В решётке-гриль, установленной поперёк рогатин, дожаривались куски желтоватого филе, а Данила тем временем разливал из термоса горячий чай. Жестяная кружка оказалась рядом со мной, я жадно впилась зубами в мясо — и это мясо было лучшим в мире… Привычно затарахтела лежащая рядом рация. Торопливо проглотив недожёванный кусок, я схватила передатчик и приняла вызов. — Есть на чём записать? — без предисловий поинтересовалась Элизабет Стилл. — Сейчас, погоди минутку… — Порывистым дыханием охлаждая обожжённое горло, я протянула руку в сторону своего попутчика. — У тебя есть бумажка с ручкой? — Карандаш сгодится? — спросил немногословный Данила. Я кивнула. Тот вынул из глубин лежащей комком куртки маленький потёртый блокнотик и огрызок карандаша. — Пишу, — сказала я, прижимая рацию к ноющему после вывиха плечу. — Рефат Азанчеев. Живёт в Инга-Кали на Риббон-стрит, двенадцать, семьдесят один. Служил в пехоте, после отставки исчез с радаров, а всплыл официально только после завершения активной фазы конфликта. Ты уже и сама знаешь, что это точно твой клиент… Герхард Нойманн… Можешь вычеркнуть… — Секундная пауза, шорох бумаги. — Хусам Тамим, Эсбо, улица Космофлота, сто десять, частный дом… Джереми Янгон, Бивер-Стоун, один, тридцать… Армин Ваймес… С этим сложнее, он пропал без вести… Элизабет диктовала имена и адреса, а я записывала. Закончив перечислять подонков и убийц, она выдохнула и сказала: — Пока всё. Возможно, список пополнится. Твою энергию нужно направить в верное русло. Только чтобы без невинных жертв, иначе все они лягут камнем на моей совести. |