Онлайн книга «Потерянная»
|
— Гномья порода. — Что?! — не поняла я. — Природное ископаемое. Порода. Гномья. Пыль. — А где брал? — еще больше заинтересовалась я и уставилась на изогнутые тонкие линии. — Отец привез из экспедиции. — А еще есть? — Я дам тебе, коль ты так заинтересовалась. У меня есть немного… еще. — Ой, девочки и. — пискляво взвизгнул Дастин. — Смотрите, я ноготь сломал… а. — Да ну тебя. Я бы тебе что-то другое сломала. Распрощавшись с парнями и заранее поблагодарив эльфа за Гномью пыль, я вернулась порталом к трактиру и скользя спиной, по нагретому солнышку дереву, сползла вниз. Да что же такое?! Снова поплохело… С такими темпами, я без работы останусь… А деньги мне ой как нужны… Покряхтев немного и отдышавшись, я поднялась и побрела готовиться к предстоящему торжеству. Еще неизвестно что вечер, полный троллей нам готовит… Ух, и прожорливые они… Никогда бы не подумала, что Джаззи, который час назад, обеспокоенный и перепуганный, пытался запереть меня в комнате, опасаясь за моё самочувствие, и Сиззи до Лоранс родственники! Более противного человека… да уже и тролля, чего греха таить, — я не встречала! И вот этот мерзкий старикашка, прости Господи, его отец? Чтобы вы лучше понимали торжество началось с его угнетающей речи, что его сын, понимаешь ли, стоит на одном месте. В трактире ничего не поменялось, собственности никакой не прибавилось за этот год!!! (Год! Один год!), и Джаззи вообще чуть ли не позор всего гордого народа троллей, который из покон-веков промышляет хрусталем, стеклом и всем, что с этим связано. А тут сын-трактирщик! Стыд и позор… И все это в присутствии еще 36 троллей… Я уже только после этих слов, хотела стукнуть его разносом по рыжей голове, но Фи осторожно придержала меня за локоток и шепнула, что не стоит. Это, что же он получается, так каждый год в праздник сына унижает, раз даже Фисса, которая не отличалась примерным поведением, удержала меня от гневной тирады? Пришлось угрюмо кивнуть. Но перед глазами все еще был образ добряка-тролля, с восхищением и гордостью рассказывающий мне и демонюге о своем отце… И вот… Ну вот… Вот ЭТО вот отец? Тот самый? Фррр… Зазвучали звуки флейты и тролли наконец-то расселись по своим местам. Выдох. Вдох. Выдох. Вдох. Главное подальше держаться от Сиззи… Аппетит, конечно, у них и правда был отменный. Да и все они, как с одного персонажа срисованы: цвет волос разный, лица тоже, но вот сам цвет лица и фигура у всех (массивно-пухленькая)все одинаковое. Ни одного низкого или худенького тролля. Ни одного. Вот это я понимаю наследственность — генетика. Мы с Фи, и Якариэль едва успевали менять пустые блюда на новые порции, как это тут же исчезало в тролльем желудке. Складывалось впечатление, что они весь год пост держали и только у Джаззи в трактире он подошел к концу. — Красавица. Ты нас голодом заморить решила? — я обернулась на голос и едва не хныкнула. Клянусь, только что я поставила туда блюдо с жаренным на вертеле барашком! Где баран, спрашивается? Нет барана! Как и картофеля, на котором он возлежал… Пришлось ретироваться в кухню как можно скорее, прошептав банальное извините, одну минуту, за чем-нибудь съестным — пока меня не сожрали. Мало ли… Фисса еще и умудрялась шутить с ними. Я бы побоялась. Не сожрут — так покусают, за то, что от трапезы отвлекаешь… |