Книга Измена. На острие боли, страница 4 – Виктория Снежинская

Если бы я знала.

Звонок повторился. Длинный, настойчивый, требовательный.

Я села на кровати. Сердце колотилось где-то в горле. Кто приходит в шесть утра? Курьер? Нет, слишком рано. Соседи? Зачем?

Саша.

Может, он вернулся? Забыл ключи?

Я вскочила, набросила его футболку — ту, в которой спала, потому что пахла им — и пошла к двери. Босиком, по холодному паркету. Алёша толкнулся под рёбрами, будто тоже проснулся, тоже почувствовал что-то.

— Тихо, маленький, — прошептала я, положив руку на живот. — Сейчас посмотрим, кто там.

Я нажала кнопку домофона. Экран замигал, показывая чёрно-белую картинку с подъезда.

Не Саша.

Четверо мужчин. Форма. Бронежилеты. Лица — серые, как январский рассвет.

— Кто там? — голос охрип со сна.

— Откройте. Полиция.

Полиция.

Я нажала на кнопку, не думая. Полиция — это же хорошо, правда? Это защита. Это порядок. Может, что-то с машиной во дворе? Может, соседи пожаловались на шум? Какой шум — я была одна, спала...

Мысли путались, наскакивали друг на друга, как испуганные птицы в клетке.

Я открыла дверь.

И мир рухнул.

Их было четверо. Одинаковые лица, одинаковые глаза — пустые, равнодушные, как у манекенов.

— Оксана Александровна Воронова?

— Да... — я прижала руку к животу. Инстинктивно. Защитить.

— Вы задержаны по подозрению в мошенничестве в особо крупном размере. Вот ордер.

Мне сунули бумагу. Я смотрела на буквы, но не могла прочитать — они расплывались, прыгали, превращались в чёрных муравьёв, которые ползли по белому листу.

— Это ошибка, — сказала я. — Вы ошиблись адресом. Я ничего не...

— Руки за спину.

— Что? Нет! Подождите! Я беременна! Мне нужно позвонить мужу!

Меня развернули. Грубо, резко. Запястья завели за спину. Холодный металл наручников — как укус змеи.

— Осторожнее! — закричала я. — Живот! Пожалуйста!

Никто не ответил.

Меня вели по коридору, мимо нашей спальни, мимо кухни, где ещё стояла немытая чашка от вечернего чая. Мимо ёлки — той самой, которую мы наряжали вместе, на которой всё ещё горела гирлянда, забыла выключить перед сном.

Золотые огоньки мигали мне вслед.

— Позвоните мужу! — кричала я. — Александр Воронов! Он всё объяснит! Это ошибка!

Обыск. Они рылись в наших вещах — в шкафах, в ящиках, в моём столе. Один из них достал что-то из-под стопки бумаг.

— Флешка, — сказал он.

— Это не моё! Я никогда её не видела!

Никто не слушал.

Меня вывели из квартиры. По лестнице — мимо соседских дверей, которые приоткрывались одна за другой. Любопытные глаза. Шёпот. Я видела старушку с третьего этажа — ту, которой помогала носить сумки, — она смотрела на меня как на прокажённую.

— Что случилось? — спросила она кого-то. — Что она сделала?

Что я сделала?

Ничего. Я не сделала ничего. Я любила мужа, носила ребёнка, украшала ёлку. Я была счастлива. Разве за это арестовывают?

Машина. Железная клетка на колёсах. Меня затолкали внутрь — голова ударилась о притолоку, в глазах вспыхнуло белым.

— Саша, — прошептала я. — Саша, Саша, Саша...

Его имя — как молитва. Как заклинание. Как последняя ниточка, которая связывала меня с реальностью.

Он приедет. Он всё исправит. Он не бросит меня.

Он обещал.

Знаете, что самое страшное в падении?

Не удар о землю. Не боль, не хруст костей.

Самое страшное — это секунда, когда ты ещё летишь. Когда земля несётся навстречу, а ты ничего не можешь сделать. Только смотреть. Только ждать.