Книга Ты - мой шторм, страница 34 – Яра Славцева

— С тобой?

— Да.

— Ладно.

И мы правда молчали. Под ветром, у чёрной воды, после первого поцелуя, который не облегчает, а только делает всё неизбежным.

Вот с этого места, наверное, и начинается любовь.

Или большое, очень красивое разрушение.

Я много лет жил так, будто всё важное уже произошло и сломалось. Это удобная система. В ней ты знаешь правила: не надеяться, не пускать слишком глубоко, делать то, что должен, и не задавать вопросов, на которые не можешь пережить ответы. Потом приходит Ника, орёт в темноту, что я ей нравлюсь, и целует меня так, будто всё это время у меня просто была неправильная версия жизни.

После того поцелуя я не отпустил её сразу. Не потому, что хотел удержать силой. Наоборот — потому что если бы отпустил, она могла бы исчезнуть, а я не был уверен, что выдержу ещё один такой откат в пустоту. Она стояла у меня в руках, тёплая, чуть дрожащая после крика и ветра, с солёным вкусом на губах, и я чувствовал себя человеком, который всю жизнь пил холодную воду, а теперь вдруг попробовал огонь.

— Скажи, что это ошибка, — тихо сказал я, сам не зная зачем.

Она фыркнула мне в шею.

— Вы серьёзно? После такого поцелуя?

— Я хочу услышать, насколько ты умеешь врать.

— Плохо. Особенно когда у меня колени ватные.

— Это из-за ветра?

— Нет, это из-за вашего отвратительно красивого лица. И самодовольства.

— Хорошо. Значит, не ошибка.

— Нет. Просто очень плохая идея.

— У меня к ним талант.

Я отстранился ровно настолько, чтобы видеть её лицо. Щёки разгорелись, волосы растрепались, губы припухли от поцелуя. Она была не «красивая» в журнальном смысле. Хуже. Такая, которую не забудешь, даже если очень постараешься. Такая, после которой тихие, удобные женщины становятся просто мебелью.

— Ты дрожишь, — сказал я.

— А вы нет?

— Нет.

— Врёте.

— Конечно.

Она рассмеялась. Тихо. И я вдруг понял, что готов слушать этот звук сколько угодно, лишь бы она не отворачивалась.

Мы всё-таки сели в машину, потому что ветер уже делал из романтики документальную съёмку выживания. Я включил печку, но стекло всё равно запотело. Ника сидела боком ко мне, поджав ноги, и смотрела так, будто одновременно оценивает пациента и планирует преступление.

— И что теперь? — спросила она.

— Хороший вопрос.

— Обычно после поцелуя у людей бывает какой-то следующий пункт.

— У меня редко бывают «обычно».

— Это я уже заметила.

— А у тебя?

— У меня после поцелуев обычно начинается бегство, отрицание и попытка перевести всё в чёрный юмор.

— Узнаю знакомую систему.

— Не радуйтесь. Она рабочая.

— Уже нет.

Она посмотрела на меня очень внимательно. Слишком внимательно. И под этим взглядом мне вдруг стало неуютно — не как мужчине, а как человеку, у которого давно нет привычки быть увиденным. Полностью.

— Вы не боитесь? — спросила она.

— Чего?

— Что всё это...

Она повела рукой между нами.

— Не вовремя. Не к месту. Неудобно.

— Боюсь.

Она моргнула.

— И?

— И хочу всё равно.

— Чёрт.

— Угу.

Я наклонился и поцеловал её ещё раз. Уже медленнее. Глубже. Без той первой отчаянной силы, но, возможно, ещё опаснее. Потому что теперь я не срывался. Я пробовал. Узнавал. Запоминал. Её рот, тихий выдох, то, как она сначала упрямится, а потом вдруг смягчается в моих руках буквально на полсекунды — и эта полсекунды опаснее любого признания.