Книга Предатель. Буду счастлива без тебя, страница 7 – Тая Наварская

Волевой подбородок, широкая линия плеч, развитые бицепсы и увитые венами предплечья... Все эти годы я считала Марка лучшим мужчиной на земле. Искренне восхищалась им. Гордилась тем, что в сорок с хвостиком супруг не запустил себя. Остался таким же ухоженным и привлекательным, как и в дни нашего знакомства.

Однако, судя по всему, он старался отнюдь не для меня. А все эти его регулярные походы в спортзал – лишь попытка произвести впечатление на молодую любовницу.

Что ж. Хорошо, что теперь я об этом знаю. Плохо, что розовые очки всегда бьются стеклами внутрь.

— Очень серьезное! – разъяренно выпаливает Марк. – Бампер всмятку, левое крыло тоже под замену! Боюсь, как бы геометрия кузова не пострадала...

Муж продолжает сокрушаться по поводу пострадавшего автомобиля, а у меня перед глазами стоит недавняя сцена из бабушкиной квартиры. Как он ублажал ту девицу на диване. Самозабвенно так, истово...

— Я вообще не понимаю, как таких уродов земля носит! – ругается муж. – Ну не справился ты с управлением, ну въехал в чужой автомобиль – ну можно же хоть записку с номером на лобовом стекле оставить! Ведь страховка же есть! Нет, блин, у нас какие-то гниды за рулем ездят! Да еще и на парковке, как назло, ни одной камеры не было... Эх, знал бы, кто это сделал, – убил бы!

— Это я, – роняю все так же безэмоционально.

Марк осекается. Захлебывается бушующей в нем злостью и наконец направляет на меня недоуменный взор:

— Что ты, Вер?

— Это я въехала в твой Лексус, – повторяю, глядя ему прямо в глаза.

5.

Несколько бесконечно долгих секунд Марк гипнотизирует меня взглядом. Неверящим и ошарашенным.

Кажется, услышанное никак не укладывается у него в голове.

— Что ты такое говоришь? – хрипит он, оттягивая ворот рубашки.

— Что слышал, – пожимаю плечами. – Я раздолбала твой Лексус. Намеренно.

Еще одна пауза. На этот раз – более звенящая и зловещая. А потом изо рта мужа вылетает возмущенно-озадаченное:

— Но зачем, Вер?!

Я бы много чего хотела ему сказать. Много чего сделать. Обвинить, запульнуть подушкой, расцарапать его самодовольную физиономию до крови...

Но тихий голос разума подсказывает, что это все бесполезно. Что скандал не решит свалившихся на меня проблем. Былого все равно не воротить, а утраченную любовь не воскресишь.

— Я сегодня была в бабушкиной квартире, – несмотря на внутренний раздряд, мой голос звучит на удивление ровно. – Видела тебя в постели с другой.

Лицо Марка искажается. От шока. От непонимания, как это могло произойти.

— Вер...

— Соседка позвонила, – все так же монотонно продолжаю я. – Сказала, что у нас в квартире кто-то очень громко занимается сексом. Я сначала решила, что это Андрей, но потом выяснилось, что ты забрал у него ключи. Поэтому-то я и приехала. Убедилась в твоей неверности воочию.

Марк открывает рот, намереваясь что-то сказать. Но потом передумывает и снова поджимает губы. На его скулах проступают багровые пятна, а кустистые брови смыкаются на переносице.

Какое-то время он напряженно молчит, переваривая мои слова, а затем глухо изрекает:

— Мне жаль, что ты узнала об этом вот так.

Ну надо же. Никаких «извини» и «это было чудовищной ошибкой». Никаких оправданий и клятв, что подобное больше не повторится. Никакого стыда и вины во взгляде. Только бездувное «мне жаль, что ты узнала об этом вот так».