Книга Друг отца. Под кожей греха, страница 54 – Anna

Обернув полотенце вокруг бёдер, я спустился вниз, сел в кресло и, взяв телефон в руки, посмотрел на время.

00:30.

Я откинулся назад, упираясь затылком в спинку кресла, и выдохнул сквозь сжатые зубы. Поздно. Уже слишком поздно, а она всё ещё не дома. Хоть бы написала что-нибудь банальное, глупое, вроде: «со мной всё в порядке». Мне необходимо знать, что она цела, что её никто не тронул.

Ладно. Напишу сам. Исключительно для того, чтобы успокоить себя. Я открыл чат и набрал сообщение быстро, без раздумий:

«Всё хорошо? Нужно ли тебя забрать?»

Отправил.

Мой план с дистанцией только что рассыпался на мелкие кусочки. Я прекрасно это понимал. И мне было плевать.

01:35.

Она так и не ответила.

Злость поднималась медленно, густо, смешиваясь с вязким чувством тревоги, которое уже невозможно было игнорировать. Я набрал её номер, готовый сорваться в ту же секунду, как только услышу голос. Долгие гудки. Раздражающий автоответчик. Пустота.

Через десять минут телефон оказался вне зоны доступа.

Где, чёрт возьми, её носит.

Я поднялся и прошёлся по гостиной, не замечая ни мебели, ни света, ни пространства вокруг. В голове крутились варианты — один хуже другого. Часы на стене щёлкнули, сменив минуту. Этот звук резанул по нервам.

Сука.

Нужно было заранее подготовиться к этому ебаному событию. Сейчас я бы не стоял здесь, как идиот, и не ломал голову, где искать девчонку, которая порой сама не понимает, во что лезет.

Давай, Адриан. Пораскинь мозгами.

Телефон оказался в руке быстрее, чем я успел обдумать решение, которое уже оформилось у меня в голове. Большим пальцем нажал нужный контакт.

Синклер ответил почти сразу.

— Да? — его голос был расслабленным. Слишком расслабленным.

— Мне нужно знать место, где сейчас отрываются твои безмозглые студенты.

— Принцесса ещё не вернулась? — усмехнулся он. — А ты пробовал позвонить ей?

— Умный самый?

Я закрыл глаза и медленно выдохнул. Сейчас главное — не сорваться.

— Адриан… с вероятностью сто процентов могу тебя заверить, что с ней всё в порядке. Это же студенты. Может, она просто перебрала с алкоголем и осталась ночевать у подруги.

— Пожалуйста, — выдавил я.

Я ненавидел это слово. Всегда. Но ради неё был готов произнести его снова и снова.

— Ничего себе, — хмыкнул он. — Мне не послышалось? Ты сказал «пожалуйста»? Сегодня что, снегопад обещали?

— Синклер, — процедил я в трубку.

— Ладно. Как узнаю — скину адрес, — он тяжело вздохнул. — Давай, удиви меня окончательно и скажи ещё «спасибо, ты лучший брат».

— Что ж… — медленно ответил. — Ты не такой бесполезный. У тебя пять минут.

Я сбросил вызов, уже думая только о том, что сделаю с этой непослушной девчонкой. Её нужно наказать. Она это заслужила.

Телефон завибрировал.

«The Box — ночной клуб. Адрес: Кристи-стрит, дом 189, Нью-Йорк, 10002».

Ну и дыра…

Анастейша

Клуб захлёбывался светом и звуком, словно живой организм, в котором музыка была пульсом, а толпа — кровью, несущейся по венам в бешеном ритме. Бас бил под рёбра, стены вибрировали, воздух был пропитан алкоголем, духами и чужими эмоциями.

Мия уже танцевала так, будто сцены не существовало вовсе — громко смеялась, закидывала руки за голову и что-то кричала мне прямо в ухо, потому что иначе её было просто не услышать. Алекс стоял рядом, лениво потягивая коктейль и наблюдая за происходящим с фирменной полуулыбкой, словно всё это его одновременно забавляло и слегка утомляло.