Онлайн книга «Фиктивная семья отца»
|
Мне отчаянно хочется расслабиться, но сердце не отпускает тревога. Да еще и этот странный звук – скребущий, свистящий, завывающий, как ветер в оконных щелях. У нас разве открыто окно? — Поль, что-то не так с машиной, – взволнованно произносит Родион. — Притормози у обочины. Родион, давай не будем рисковать? — На выезде есть станция техобслуживания. Нам осталось ехать всего ничего. — Господи, я боюсь… Сбрось, пожалуйста скорость. Родион кивает и жмет на тормоз. Но машина не реагирует… Кажется, скорость мгновенно вырастает. — Скорость растет, а не падает. Поль, у меня такого никогда не было… Нас заноси-и-ит! Встречаю его черный взгляд, не слыша ничего из-за гула в ушах. Кровь ревет в висках, а горло сдавливает костлявая рука страха… Перед глазами кружится черно-белая картинка: снег, грязь, ветки, какие-то предметы, летящие в лобовое стекло. Меня отбрасывает вперед… От удара головой теряю сознание, пытаясь что есть силы цепляться за реальность. Слышу, как стонет Родион… Его напряженные пальцы царапают руль и оголенный металл, пытаясь удержать машину на ходу. Нас несет на большой скорости в неизвестность… Машина падает в овраг и, наконец, останавливается. Не могу пошевелиться… Боль сковывает конечности, из рассеченной раны на голове течет кровь. Усилием воли разлепляю глаза и поворачиваю голову в сторону притихшего мужа… — Ро… Родя-я-я… Скажи что-нибудь… Он молчит. Лежит на руле, распластавшись в неестественной позе… — Родион, пожалуйста… Стираю льющуюся по лицу кровь и трогаю мужа за плечо. Толкаю его назад, чтобы придать телу удобное положение и послушать дыхание. Он дышит, но не шевелится… Пальцы обжигает струящаяся по его шее кровь. Дрожащими пальцами вынимаю из его шеи осколок металла. Громко всхлипываю, ощупывая салон в поисках сумочки… Не могу ее найти… Темно… И задние сиденья намертво придавлены и смяты. Похоже, моя сумка под ними… Вокруг ни души, а мы застряли на обочине обледеневшей дороги. Думай, Поля, думай! Бери себя в руки и иди за помощью. Нашариваю пакет с теплым свитером, что заботливо туда положил мой муж, и толкаю дверь. На ногах легкие нарядные туфельки, а за окном сугробы… В пакете нахожу связанные мной носки и без раздумий надеваю их на ноги. — Держись, Родечка… Держись… Я выйду на трассу и поймаю попутку. Морозный вечер принимает меня в свои объятия. Ветер мгновенно забирается под тонкую ткань платья и пробуждает толпу колких мурашек. Они пускаются в пляс, холодя кожу и забирая остатки тепла. Делаю неуверенный шаг, заслышав, как тихонько звонит телефон. Обхожу машину и открываю водительскую дверь. Прищуриваюсь, замечая мигающий экран под сиденьем мужа. Родион дышит и постанывает… Не шевелится и не открывает глаза. Живой… — Д-да… – отвечаю неизвестному абоненту. — Это следователь Журавко. Вы знакомы с Ларисой Витальевной Николаевой? Она звонила вам час назад. — Мы… Вызовите помощь, пожалуйста. Меня зовут Полина Атаманова. Я и мой муж Родион Богородицкий ехали к ней на встречу. Мы попали в аварию, мой муж без сознания. Пожалуйста… – горько всхлипываю, не чувствуя пальцев от холода. — Назовите ваши координаты, – командует по телефону Журавко. — Я вижу огни северо-западного выезда. Мы недалеко от круга. Быстрее… А что случилось с Ларисой? |