Онлайн книга «Невеста Соболя»
|
Да наверное только любовь и способна на всё это. А моя любовь сейчас в номере отеля, наверняка все стены исписала словами «Слава — козёл». И я же, млять, эту любовь потеряю, если ничего не сделаю. «Так что, Соболь, бери шары в ладони, и кати срочно к своей Саше, пока она ещё твоя…» Моя. Точно моя и ничья больше. Ни этого Макса, ни Клима. Моя. Саша Соболева. Такой и останется. Даже если придётся запереть её в этом отеле и не выпускать, пока она сама это не осознает. А что, если она всё осознаёт? И я, получается, сейчас в Сашкиных глазах просто мудак конченный, который оставил её одну в постели, сказав, что не может с ней переспать. Охренеть просто. Красавчик. В гостиницу гоню как ненормальный. Из-за сраного снегопада ничерта не видно дорогу, и пару раз на поворотах я рискую улететь. Как итог, старенькая арендованная машина говорит мне «пошёл ты» и глохнет примерно в двух километрах от отеля. — Охренительно вовремя! — ору на всю пустынную улицу, стукнув ботинком по колесу. Ни машин вокруг, ни магазинов. Дальше только дорога и нихрена больше. Телефон остался в номере, так что я даже Гору позвонить не могу. Звездос! Ничего другого не остаётся — придётся идти пешком, иначе я тут рискую замёрзнуть к хренам! Так я и делаю. Два километра педалю к отелю под снегопадом и в лютый холод, а сам думаю только об одном, как Сашу хочу увидеть и сказать ей всё. Как она мне нужна, и что никуда я её не отпущу. Никогда больше. Потому что влюбился. И даже если она меня оттолкнёт, всё равно не отпущу. Поменяемся местами и прилипалой стану я. Отлепить не сможет. Богом клянусь. Когда наконец добирабсь до здания, уже ни ног, ни рук не чувствую. Взбегаю по лестнице, стряхивая снег с плеч и головы, на нужнем этаже резко замираю, увидев хрупкую Сашину фигуру рядом с кулером. — Саша… Время, наверное, часа три ночи. Не спит ещё. По коридору бродит. — Что ты здесь делаешь? Ко мне поворачивается, и я замечаю красные глаза, полные слёз, дрожащие искусанные губы. Маленькая, хрупкая, стоит трясётся, будто пару часов назад её мир на части рухнул. Она же тут рыдала всё это время. Из-за меня. Внутри от этого осознания такой звездец происходит, что я не сразу нахожу, что сказать. Просто смотрю на неё, и меня распирает от чувства вины, кувалдами бьющего в грудь. — Саш… — делаю шаг к девушке. — Поговорить надо. А она просто кричит, и слёзы градом текут по её щекам. — Пошёл ты! Не буду я ни о чём с тобой разговаривать! Пошёл ты, Слава! Иди туда, где был! Разворачивается и бежит в номер. * * * — Сань, постой! Хватаю её за запястье, но она остервенело выдирает руку и залетает в номер. Я успеваю задержать створку за секунду до того, как Саша захлопнет дверь у меня перед носом. — Ненавижу тебя, Соболев! — надрывно кричит, судорожно стирая с щёк градом текущие слёзы. — Н-ненавижу!!! Поворачивается ко мне лицом и слепо пятится спиной назад. Кричит так громко, что эхо её голоса рикошетом отлетает от стёкол. И, вполне возможно, мы перебудили пол гостиницы. Но сейчас, в данную секунду, мне абсолютно, тотально насрать на это. Вообще плевать на то, кто и что подумает. Единственное, что меня волнует — это то, что Саня плачет. Что, судя по её красному лицу и истерзанным губам, она делает это уже давно. Что я — причина её состояния. И я, млять, ненавижу себя за это. |