Книга Я вернулся за тобой, страница 2 – Полина Довлатова

Здесь уже бессовестно вру, конечно. Никуда я не приглашена. Да и день этот больше не является для меня праздником. Скорее, трауром.

Миша давно погиб. Бабушки тоже не стало несколько лет назад. Я одна.

— Ну хоть на часик загляни, Одинцова, — не унимается Кирилл, — А я тебя обещаю потом до дома проводить. Или куда ты там собираешься. Ну давай же. Всего пара стопок чего-нибудь горячительного. Посидим, музыку послушаем, потанцуем...

Чёрт, как же тяжело отказывать человеку, которому ты очевидно нравишься.

Это ведь уже не в первый раз, когда Кир пытается куда-то меня пригласить. Наверно, нормальная девушка на моём месте просто прямо в лоб сказала бы, что ему ничего не светит, а я не могу.

Всё как-то отмазываюсь. Занята, устала, плохо себя чувствую... Всё жду, когда ему надоест, но Шувалов упорный.

— В следующий раз, Кир. Я спешу, правда. Меня ждут уже.

— Ну давай я хоть провожу тебя? Темно ведь, ночь на дворе.

Оглядываюсь по сторонам, по привычке ища чёрный внедорожник, и облегчённого выдыхаю, потому что нигде его не нахожу.

— Не стоит, — качаю головой. — Мне тут недалеко совсем. Ты давай лучше наших догоняй, а то уйдут без тебя.

Разворачиваюсь и быстрым шагом иду в сторону дома, не дожидаясь, когда парень что-то ответит.

Торопливо ускоряю шаг и резко выдыхаю, врезавшись плечом в стоящего ко мне спиной мужчину.

Нога соскальзывает с поребрика, и я начинаю падать, но мужчина ловит меня за талию, удерживая на месте.

Поднимаю глаза на незнакомца. На нём серые военные штаны с карманами и тёмно-синяя со светоотражающими нашивками толстовка, капюшон которой натянут на голову. Мы стоим под фонарём, и тень падает так, что разглядеть лицо мужчины не получается.

— Простите, — бормочу, переводя дыхание.

Он не отвечает. Только отрывает от меня одну руку и затягивается зажатой между пальцев сигаретой. В ночном сумраке тлеют угольки табака, и я отшатываюсь от незнакомца на несколько шагов. Его ладонь соскальзывает с моей талии, свободно повисая в воздухе.

— Я... извините... я не заметила вас...

Мужчина молчит. Продолжает стоять на месте, затягиваясь и выпуская дым в сторону.

Передёрнув плечами, я делаю несколько шагов спиной, а потом разворачиваюсь и продолжаю путь до дома.

Москва гудит, не смотря на позднее время. Я пересекаю шумный проспект, стараясь лишний раз не заглядывать во дворы. Внедорожника нигде нет, но мне всё равно не спокойно.

Настя говорит, что я рехнулась. Наверно, так оно и есть, но я ничего не могу с собой поделать. Этот внедорожник мерещится мне повсюду. Большой чёрный тонированный джип без номеров.

В первый раз я увидела его возле своей обшарпанной пятиэтажки, в которой снимаю однушку. Он просто сильно резонировал на фоне тех автомобилей, на которых ездят жильцы нашего дома.

Затем возле работы, в тот же день. А потом этот джип стал преследовать меня повсюду. Вот уже три недели.

Возможно, я всё это выдумала. Моя подруга говорит, что у меня мания преследования. Кому в здравом уме придёт в голову следить за приезжей девчонкой, снимающей облупленную квартирку на окраине Москвы? Но с недавнего времени у меня вошло в привычку оглядываться по сторонам.

Не смотря на летний сезон, ночью на улице довольно прохладно, и я крепче обхватываю себя руками. Тру ладонями голые плечи, ёжась от зябкого ветра.