Книга МУР 1951, страница 150 – Сим Симович

Платонов шел, держа правую ладонь в кармане куртки на рукояти нагана. Под полой, прижатый к ребрам, лежали завернутый в клеенку дневник прежнего Платонова и немецкая топографическая карта Бреслау. Чувство опасности, обостренное фронтовым опытом обоих его жизней, гудело внутри натянутой струной. Грабители с Малой Бронной не просто искали сбыт — они действовали стремительно, словно торопились закрыть какую-то брешь до того, как захлопнется капкан.

— Вон его нора, — Грач указал подбородком на низкое приземистое строение из потемневшего от времени красного кирпича, притулившееся к брандмауэру старого доходного дома.

Окон на первом этаже не было вовсе — лишь узкие амбразуры с коваными железными ставнями, запертыми на массивные болты. Над тяжелой дубовой дверью, обитой полосовым кровельным железом, висела полустертая жестяная вывеска с нарисованным циферблатом и надписью: «Артель „Точный ход“. Ремонт часов и точной механики. Мастер М. А. Рабинович».

Возле крыльца, привалившись к штабелю мерзлых сосновых плах, стоял рослый детина в армейском ватнике поверх офицерского кителя. Лицо детины скрывал серый шерстяной шарф, намотанный до самых глаз, а руки были глубоко засунуты в карманы, очерчивая тяжелые угловатые контуры стволов.

Увидев подходивших оперов, часовой медленно выпрямился, отлепившись от дерева. Взгляд его колючих, выцветших глаз из-под надвинутой солдатской ушанки вперился прямо в лицо Платонова.

— Закрыто, граждане, — глухо, сквозь шерсть шарфа бросил амбал. — Мастер занят. Приходите на той неделе.

Грач шагнул вперед, распахнув полу полушубка ровно настолько, чтобы блеснула рукоять оружия и край красной книжки с гербом:

— Ты кому дорогу заступаешь, боец? Не видишь — из управления пришли по срочному вызову. Отойди от порога, пока я тебе этот шарф на уши не натянул.

Амбал не шелохнулся. Мышцы на его скулах натянулись, пальцы в карманах судорожно дернулись, но в этот момент из-за железной двери лавки раздался тонкий, дребезжащий звон старинного колокольчика, и створка приоткрылась на цепочку ровно на два дюйма.

— Пропусти их, Федя, — послышался из темной щели сухой, дребезжащий старческий голос, в котором звенела бесконечная, вековая усталость. — Это свои. Такие гости два раза стучать не станут — сразу косяки выносят вместе с петлями. Заходите, господа сыщики. Давно вас жду.

Железная цепочка сухо звякнула о дверную коробку, и тяжелая, обитая жестью створка бесшумно отошла внутрь. Детина на крыльце нехотя посторонился, проводив сыщиков тяжелым, волчьим взглядом, но руки из карманов ватника так и не вынул.

В лавке артели «Точный ход» царил полумрак, густо замешанный на запахе костяного часового масла, сухой древесной стружки, трубочного табака и старого тряпья. Воздух здесь не просто стоял — он вибрировал. Сотни циферблатов на стенах, полках и под стеклянными колпаками мерно отсчитывали московское время: настенные шварцвальдские ходики стучали сухо и деловито, тяжелые напольные часы в дубовом футляре отзывались гулким басовым эхом, а крошечные швейцарские луковицы в витринах частили мелкой, торопливой дробью, будто боялись не поспеть за веком.

Сам хозяин, Моисей Абрамович Рабинович, сидел у массивного верстака под низко опущенной лампой с зеленым жестяным абажуром.