Книга Сборник романтических новелл, страница 12 – Мари Соль

— Нет, я… я в порядке, — он отдышался, напялил очки, и… побрёл в направлении дома.

— Постойте! — окликнула Женя, так и не решаясь переступить за черту, отделявшую улицу от территории сада.

Мужчина застыл, обернулся. И вдруг, вместо скорби на очень красивом лице отразилась досада.

— О, боже! Простите! Да что это я, в самом деле? — подбежав, он открыл настежь створку калитки, приглашая её войти внутрь, — Прошу вас, прошу!

Женя робко шагнула. И воздух как будто окутал её лепестками цветов. Розы были повсюду. Кусты возвышались с обеих сторон от тропинки, ведущей ко входу в большой изумительный дом. Они нависали над головой, цепляясь плетьми за железные прутья ограды.

— Красиво у вас, — не сдержалась она, — Столько роз!

— Да, я люблю их! Они молчаливы и очень изысканны, — с плохо скрываемой горечью, выдал хозяин, — Прошу вас, идёмте! Вы любите компот? Я недавно сварил. Скорее всего, ещё тёплый. Но, если бросить в стакан чуть-чуть льда…

Она шла, зачарованно глядя на розы. А те позволяли собой любоваться. Качались в такт ветру, создавая вокруг себя облако тонких духов.

Проведя её в дом, он сказал:

— Проходите, прошу! Не стесняйтесь. Сюда проходите, на кухню.

Женя разулась, оставила сумку и шляпу у входа. Застыла в немом изумлении, глядя на очень высокий стеллаж, полный книг. Книги были повсюду. Часть из них — уже старые. Среди имён она видела те, что самой приходилось читать, следуя школьной программе. Были тут иностранные авторы. В том числе и французские. Альбер Камю, Оноре Де Бальзак, Александр Дюма во французском издании.

«Вот бы почитать подлинник», — подумала Женя, дотронувшись до корешка книги «Маленький принц». Рядом высились книги, куда более скромные по толстоте. И гораздо новее.

«Жак Озер», — звучало имя автора. «Так вот как тебя называть?», — подумала Женя. Прочла название книги, первое, попавшееся ей на глаза. И как будто шипом укололась…

«Шрам в форме сердца», — такое могло означать что угодно, но только не жанр беллетристики. Ей захотелось прочесть! Но хозяин вернулся:

— Ну что же вы медлите? Я же вас жду!

А компот оказался чуть тёплым, слегка сладковатым. И хотя он был персиковым, но даже в нём отчётливо слышался запах роз. Словно весь дом был пропитан цветами.

— Так значит, вы — дочь Александры? — спросил автор книг.

— Да, я младшая и трёх сестёр, — Женя кивнула, глотнула компота, — Очень вкусно, спасибо!

— Вот, кушайте выпечку. Свежая, только сегодня доставили, — он пододвинул корзинку, где красивые булочки так и манили её угоститься хотя бы одной, — Вы знаете, я редко покидаю это место, свой дом. С возрастом стал абсолютным затворником. Потому оборудовал всё здесь именно так, как хотел.

— Вы пишите книги? — спросила она.

— Да! — отозвался с охотой, — Точнее… уже не пишу. Исписался, как говорят в литературной среде. Но итак написал предостаточно. Вы видели, первый стеллаж, всё моё.

— Как интересно! — ответила Женя. Хотела спросить, что за книги он пишет? И были ли именно книги причиной тому, что связало их с мамой. Но не смогла. Отпила ещё пару глотков под его изучающим взором.

— А вы очень похожи на мать, — подтвердил автор книг, — Простите! Я не расслышал вашего имени.

— А я его не называла ещё, — смущённо ответила Женя, — Евгения!