Книга Развод не по плану, страница 19 – Майя Нур

Он что-то достал с заднего сиденья, быстро направился к соседнему подъезду и вскоре исчез за дверью. Я ещё несколько секунд продолжала смотреть вниз. Потом почувствовала, как ноги становятся ватными. Господи...

Мне показалось. Просто похожая машина. Я устало опустилась на стул. Нервы окончательно начали сдавать. Теперь я шарахаюсь от каждого чёрного автомобиля. Замечательно.

Телефон, лежавший на столе, коротко завибрировал. Я вздрогнула так сильно, что едва не уронила его на пол. Экран вспыхнул. Игорь. Сообщение. Я долго смотрела на его имя. Очень долго. Потом всё-таки открыла переписку.

«Ева. Это уже не смешно.»

Следующее пришло почти сразу.

«Ответь.»

Я стиснула телефон. Большой палец завис над клавиатурой. Столько всего хотелось написать. Что ненавижу его. Что видеть не могу. Что вчера он сам выставил меня за дверь. Что это он разрушил нашу жизнь. Вместо этого я выключила экран.

Нет.

Если отвечу сейчас, опять сорвусь. А плакать больше не хотелось. Хотелось хоть раз подумать спокойно. Я прошлась по квартире, пытаясь успокоиться.

Небольшая гостиная. Кухня. Спальня, дверь в которую я так и не открывала. Кабинета не было. Или Богдан работал где-то ещё.

В углу прихожей стояла полка для обуви. Аккуратно. Всего две пары кроссовок, тяжёлые ботинки и домашние тапки. Никакого беспорядка. Но и ощущения, что здесь кто-то живёт с удовольствием, тоже не возникало. Скорее человек приходит сюда только переночевать. На книжной полке моё внимание привлекла толстая книга.

«Психология лжи».

Я машинально потянулась к ней. Потом одёрнула себя. Нет. Нельзя. Я и так нахожусь здесь исключительно благодаря чужой доброте.

Лезть в чужие вещи было бы свинством. Я уже собиралась отойти, когда взгляд случайно зацепился за фотографию в простой деревянной рамке. На ней были двое. Совсем молодой Богдан. Лет двадцати пяти, не больше. И ещё один мужчина примерно его возраста.

Оба улыбались. Именно улыбались. Я невольно задержала взгляд. Странно. За всё время знакомства мне ни разу не пришло в голову, что Богдан вообще умеет улыбаться.

Фотография явно была старой. Уголок снимка выцвел. Стекло немного поцарапалось. Но рамку регулярно протирали от пыли. Значит… Она была ему важна.

Я уже хотела отойти, когда заметила, что рамка чуть наклонена. Осторожно поправила её и случайно увидела надпись, сделанную чёрным маркером на обратной стороне фотографии.

«Мы справимся. Я обещаю. Братишка.»

И ниже, совсем мелко:

«Артём. Лето 2016.»

Я медленно поставила фотографию на место.

Брат...

Почему-то от этой простой находки квартира сразу перестала казаться безликой. В ней словно появился ещё один человек, которого давно здесь не было.

Я отвернулась. И тут взгляд упал на приоткрытую дверь спальни. Щель оказалась совсем небольшой. Я уже собиралась пройти дальше, но внутри что-то блеснуло. Наверное, солнечный луч. Или металл. Я раздражённо вздохнула. Ну что за детский сад? Это чужая квартира.

Не моё дело. Я сделала ещё шаг. Потом остановилась. Вернулась, только чтобы закрыть дверь, не больше. Взялась за ручку двери и замерла. На прикроватной тумбе лежал пистолет. Настоящий. Чёрный. Разобранный для чистки. Рядом стояли оружейное масло и аккуратно разложенные детали.

У меня внутри всё похолодело. Я медленно отступила назад. Забыв даже закрыть дверь. Единственная мысль, которая сейчас билась в голове, была совершенно нелепой.