Книга Развод: Проживу без тебя!, страница 39 – Зина Зиночкина

Я аккуратно достала противень. Золотистые кругляши печенья дышали жаром. Ровные, один к одному — профессиональная техника не прощала ошибок, но и не подводила, в отличие от Стаса. Глядя на них, я вспомнила его вчерашнее лицо в «Эконом-Корзине». Покрасневшее, злое, с белой каемкой вокруг рта от бессильной ярости. Он так и не понял, что я не просто продала его шины. Я продала его право распоряжаться моим временем и моими силами.

Я сложила печенье в крафтовый пакет. Руки, смазанные французским кремом, больше не саднило. Тонкие трещинки на костяшках затянулись, оставив лишь легкие розовые следы — как напоминание о том, что любая рана заживает, если перестать её бередить.

В девять утра под окнами раздался короткий, басовитый сигнал. Я выглянула в окно. Старый, но вымытый до блеска грузовичок Артура стоял у подъезда, уверенно заняв то самое место, где вчера бесновался Стас.

Я подхватила сумку с термосом и пакетом печенья. На губы легла «Пыльная роза» — привычный уже штрих, без которого я чувствовала себя раздетой.

Кабина грузовика встретила меня запахом, который я теперь прочно ассоциировала с Артуром: смесью солидола, холодного металла и освежающих мятных леденцов. Здесь не было глянцевой кожи и ароматизаторов с запахом «новой машины». Всё было функциональным, честным и надежным.

— Доброе утро, Варвара, — Артур кивнул, не поворачивая головы, но я заметила, как его глаза цвета грозового неба на секунду задержались на моей новой прическе.

— Доброе, Артур. Спасибо, что согласились.

— Работа есть работа, — он включил передачу. — Посмотрим, что там за хоромы у вас в Сосновке. Вика сказала, вы там производство открывать собрались?

— Громко сказано, — я улыбнулась, устраиваясь на высоком сиденье. — Пока просто хочу понять, выдержит ли проводка холодильники. Глеб Борисович из «Старого Города» ждет партию через три дня. Мне нельзя облажаться.

Грузовичок тронулся мягко, без рывков. Я смотрела на руки Артура на руле. Огромные, с широкими ладонями, они уверенно правили тяжелой машиной. Стас за рулем всегда суетился, перестраивался, подрезал, словно доказывая кому-то свою важность. Артур просто ехал. Ему не нужно было ничего доказывать дороге.

Мы выехали за город. Ноябрьские поля, припорошенные инеем, выглядели как черно-белые фотографии. В кабине было тепло.

— Выпечкой пахнет, — вдруг сказал он, потянув носом.

— Ах, да. Вот, — я достала пакет. — Первая партия из новой печи. Хотела, чтобы вы попробовали.

Артур взял печенье, осторожно, двумя пальцами, словно боялся раздавить. Откусил. В кабине наступила тишина, прерываемая только ровным рокотом мотора. Я затаила дыхание. Почему-то его оценка сейчас казалась мне важнее, чем мнение всех критиков мира.

— Честно, — наконец произнес он.

— Что «честно»? — не поняла я.

— Вкус честный. Без химии, без обмана. Как будто… как в детстве, когда всё было настоящим. У вас дар, Варвара. Вкладывать в еду то, чего не купишь в супермаркете.

Я откинулась на спинку сиденья, чувствуя, как внутри разливается тихая радость.

— Стас говорил, что это перевод продуктов. Что домашнее печенье — это блажь для тех, кому нечем заняться.

— Стас — дурак, — коротко отрезал Артур. — Он смотрел на цену масла, а надо было смотреть на то, как у людей лица светлеют, когда они это едят.