Книга Восхождение Морна. Том 1, страница 64 – Ярослав Чичерин, Сергей Орлов

Марек помолчал, переваривая сказанное, потом крякнул и покачал головой.

— Понял, наследник. Вопросов больше не имею.

— Вот и славно. Идёмте готовиться к дуэли, пока у нас ещё есть время.

Мы вернулись во двор, и я начал разминаться, делая упражнения, которые повторял тысячу раз в прошлой жизни — растяжка, разогрев суставов, повороты корпуса для мобильности. Тело привычно отзывалось на команды, хотя рёбра при каждом резком движении напоминали о себе тупой ноющей болью. Врач в столице говорил про неделю полного покоя, прошло четыре дня, и оставалось только надеяться, что кости срослись достаточно, чтобы не развалиться при первом же ударе.

Забавно. В прошлой жизни я тридцать лет занимался единоборствами — бокс, борьба, немного муай-тай. Руки, ноги, локти, колени. А мечи… мечи были просто хобби, красивой игрушкой для выходных, когда хотелось почувствовать себя рыцарем из старых фильмов. Никогда не думал, что эти навыки понадобятся по-настоящему. Хорошо хоть прежний Артём фехтовал с детства — его мышечная память в этом теле стоила дороже всех моих спортивных достижений.

Пока тело работало на автомате, голова прокручивала тактику боя с крупным противником. Не блокировать удары напрямую — сила у него явно нечеловеческая, сломает руки вместе с мечом. Только уклонения, только контратаки, только работа на скорости и технике против грубой массы.

Раньше я вбивал в своих учеников простую истину: что обычно большие парни медленнее думают, поэтому их нужно изматывать, провоцировать на размашистые удары и терпеливо ждать ошибки.

Проблема в том, что Корсаков не выглядел медленным. Вообще ни разу. Тот, кто прошёл через какой-то запрещённый ритуал и превратился непонятно во что, вряд ли будет вести себя как обычный громила из подворотни.

Тем временем Марек сходил в дом и вернулся с моим мечом в руках — родовым клинком Морнов, который я взял с собой в путешествие. Хороший меч, сбалансированный, с идеальной заточкой и рукоятью, которая ложилась в ладонь как влитая. Капитан провёл пальцем по лезвию, проверяя остроту, и одобрительно кивнул, прежде чем протянуть оружие мне.

— Если что-то пойдёт не так, наследник — бегите. Не оглядывайтесь, просто бегите. Я прикрою отход.

— Морны не бегут, капитан.

Марек посмотрел на меня долгим скептическим взглядом, в котором ясно читалось «мёртвые Морны тоже не бегут, но толку от них ещё меньше», однако вслух ничего не сказал. Мудрый человек. Знает, когда спорить бесполезно.

Я взял меч и сделал несколько пробных взмахов, проверяя баланс и привыкая к весу. Клинок рассекал воздух с тихим свистом, послушный каждому движению руки.

Этим мечом Артём тренировался последние несколько лет, и тело помнило его как продолжение собственной руки — каждый изгиб, каждую особенность, каждый нюанс распределения веса.

Правда, «тренировался» — это громко сказано. Судя по воспоминаниям, которые достались мне вместе с телом, прежний Артём относился к занятиям с прохладцей — пара ленивых часов в неделю, больше для галочки, чем для результата.

А последние года два так и вовсе забил на фехтование почти полностью, предпочитая проводить время за книгами и налегая на сладкое с энтузиазмом, достойным лучшего применения. Наследнику великого дома полагалось уметь держать меч, но никто не говорил, что он должен делать это хорошо.