Книга Хроники Менталиста 3, страница 23 – Ярослав Чичерин, Сергей Орлов

В письме Никонова были четкие инструкции: «Зайди через служебный вход с восточной стороны здания. Охраннику скажи, что ты от Виктора Павловича. Бармен Лёва проводит тебя дальше.» Владелец верфи явно заботился о своей репутации — не дело показывать элитной публике, какой сброд иногда посещает его заведение.

Я обошел здание по периметру, держась на расстоянии, чтобы не привлекать внимания патрулей. Восточная сторона клуба выходила на тихий переулок, заставленный ящиками и мусорными баками. Возле неприметной двери маячил здоровяк в черном костюме — лицо непроницаемое, под пиджаком явно скрывалась кобура.

Я выпрямился и направился прямо к нему, стараясь выглядеть уверенно. Охранник заметил меня, когда я был в нескольких шагах от двери. Его рука инстинктивно дернулась к поясу.

— Стоять, — коротко бросил он. — Куда?

— К Виктору Павловичу, — ответил я. — Он пригласил.

Охранник оглядел меня с ног до головы, явно не впечатленный. Его глаза задержались на моих потертых ботинках и драных джинсах.

— Имя? — спросил он.

— Сокол.

Он достал маленькую рацию, отошел на пару шагов и что-то негромко проговорил. Кивнул, выслушав ответ, и вернулся ко мне.

— Жди здесь, — он указал на место рядом с дверью. — Сейчас тебя проводят.

Я кивнул и встал у стены. Через пару минут дверь открылась, и на пороге появился мужчина лет пятидесяти — невысокий, но крепкий, с руками, покрытыми шрамами и татуировками. Под рукавом закатанной рубашки виднелись армейские наколки.

— Так ты и есть тот самый Сокол? — он усмехнулся, окидывая меня оценивающим взглядом. — Представлял тебя… покрупнее.

— Размер не всегда имеет значение, — парировал я.

— Это точно, — кивнул он. — Я Лёва. Хозяин велел провести тебя, как появишься.

Он отступил, пропуская меня внутрь, и я оказался в узком коридоре, освещенном редкими лампами под потолком. Звуки музыки и голосов доносились откуда-то спереди.

— Пошли, — коротко бросил Лёва. — И держи язык за зубами. Ты здесь только потому, что хозяин тобой заинтересовался. Накосячишь — вынесут вперед ногами.

Мы прошли по коридору мимо нескольких служебных помещений. Запахи с кухни стояли невероятные — жареное мясо, специи, свежий хлеб. У меня заурчало в животе, напоминая, что я не ел с обеда. Повара сновали между плитами и столами, готовя изысканные блюда для богатых клиентов.

Мы поднялись по лестнице и оказались перед неприметной дверью. Лёва постучал определенным ритмом, затем достал массивный железный ключ и вставил в скрытую замочную скважину. Механизм щелкнул, и дверь открылась.

Я едва удержался от восхищенного вздоха. Мы оказались в просторном зале, который разительно отличался от всего, что я видел в Ржавом Порту. Высокие потолки с хрустальными люстрами, стены, обитые темным деревом, мягкие кожаные кресла вокруг карточных столов. Воздух пропитан запахами дорогого табака, виски и парфюма.

Играла живая музыка — джазовый квартет в углу исполнял что-то меланхоличное и сложное. Официанты в белоснежных рубашках и черных жилетах бесшумно скользили между столиками, разнося напитки на серебряных подносах.

Но главное отличие было в публике. Здесь собрался весь цвет Ржавого Порта — промышленники в дорогих костюмах, чиновники с имперскими значками на лацканах, офицеры высокого ранга. Женщины в вечерних платьях, сверкающие драгоценностями, стоимость которых могла прокормить целый квартал трущоб в течение года.