Книга Фальшивый муж на неделю, страница 43 – Ника Светлова

— У ва­ше­го бра­та есть же­на? — спро­си­ла я.

— Нет. Но моя же­на всё рав­но бы ушла. Она твор­че­ская на­ту­ра.

Я за­пи­са­ла в блок­но­те: «Клаус, не твор­че­ская на­ту­ра, бо­ит­ся же­ны». По­лез­ная ин­фор­ма­ция. Воз­мож­но.

Сле­ду­ю­щим был Ир­жи. Мы на­шли его в зам­ко­вом дво­ре, он ку­рил, при­сло­нив­шись к стене, и смот­рел на нас с той же непри­ят­ной улыб­кой.

— При­шли до­пра­ши­вать? — спро­сил он. — Ва­ляй­те.

— Где вы бы­ли вче­ра меж­ду ше­стью и во­се­мью? — спро­сил Марк.

— Ре­пе­ти­ро­вал бой с кас­ка­дё­ра­ми. Де­сять сви­де­те­лей. Хо­ти­те спи­сок?

— Не на­до, — вме­ша­лась я. — Луч­ше ска­жи­те от­ку­да вы зна­е­те про фаль­ши­вую сва­дьбу?

Он за­тя­нул­ся и вы­пу­стил дым.

— Слу­хи. В те­ат­раль­ном ми­ре все всё зна­ют. Ваш муж, — он кив­нул на Мар­ка, — из­вест­ная лич­ность по­сле «Ко­ро­ля Ли­ра». А вы, — он по­смот­рел на ме­ня, — из­вест­ная лич­ность по­сле то­го, как ва­ша ис­то­рия по­па­ла в прес­су. «Фаль­ши­вый брак, став­ший на­сто­я­щим». Очень тро­га­тель­но. Я чуть не про­сле­зил­ся.

— Вы нам не нра­ви­тесь, — ска­за­ла я чест­но.

— А вы ду­ма­е­те, вы мне нра­ви­тесь? — он усмех­нул­ся. — Но это не де­ла­ет ме­ня во­ром. Ищи­те в дру­гом ме­сте.

Он бро­сил оку­рок и ушёл. Мы пе­ре­гля­ну­лись.

— Он что-то зна­ет, — ска­зал Марк. — Но не о коль­це. О нас.

— И что ему нуж­но?

— Не знаю, но он яв­но по­лу­ча­ет удо­воль­ствие от на­шей нер­воз­но­сти. Это не мо­тив для кра­жи. Это про­сто непри­ят­ный че­ло­век.

Сле­ду­ю­щей бы­ла па­ни Ве­ра. Она си­де­ла в ко­стю­мер­ной, окру­жён­ная ма­не­ке­на­ми в сред­не­ве­ко­вых пла­тьях, и вы­ши­ва­ла что-то ма­лень­кое, бле­стя­щее.

— Коль­цо? — пе­ре­спро­си­ла она, под­ни­мая гла­за от ра­бо­ты. — Ах, де­точ­ки, это ужас­но. Та­кая цен­ность. Та­кая ис­то­рия. Вы зна­е­те, что это­му перст­ню шесть­сот лет? Его но­си­ла ко­ро­ле­ва Элиш­ка. Го­во­рят, он при­но­сит несча­стье тем, кто вла­де­ет им не по пра­ву.

— Вы ве­ри­те в это? — спро­си­ла я.

— Я ве­рю в ис­то­рию, — она улыб­ну­лась. — Мой по­кой­ный муж был ис­то­ри­ком. Он всю жизнь изу­чал бо­гем­ские древ­но­сти. Зна­е­те, он го­во­рил, что боль­шин­ство му­зей­ных экс­по­на­тов — это укра­ден­ные ве­щи. Их на­хо­дят про­стые лю­ди, а при­сва­и­ва­ют му­зеи.

— Ваш муж на­хо­дил что-то по­доб­ное? — осто­рож­но спро­сил Марк.

Па­ни Ве­ра по­мол­ча­ла. По­том по­ло­жи­ла вы­шив­ку и по­смот­ре­ла на нас очень се­рьёз­но.

— Он на­шёл этот пер­стень, — ска­за­ла она ти­хо. — Трид­цать лет на­зад. На рас­коп­ках в Кут­на-Го­ре. Он был млад­шим на­уч­ным со­труд­ни­ком. А пер­стень за­пи­са­ли на его на­чаль­ни­ка. По­том на му­зей. Его име­ни нет в ка­та­ло­ге. Его во­об­ще ни­где нет.

Мы мол­ча­ли. В ком­на­те по­вис­ла тя­жё­лая ти­ши­на, ко­то­рую на­ру­шал толь­ко шё­пот вет­ра за ок­ном.

— Па­ни Ве­ра, — ска­за­ла я на­ко­нец, — это вы взя­ли коль­цо?

Она по­смот­ре­ла на ме­ня дол­гим взгля­дом, а по­том улыб­ну­лась, всё той же мяг­кой, ба­буш­ки­ной улыб­кой.

— Нет, де­точ­ка, я не бра­ла. Я слиш­ком ста­ра для та­ких при­клю­че­ний. Но я не удив­ле­на, что оно про­па­ло. Та­кие ве­щи не ле­жат спо­кой­но. Они хо­тят вер­нуть­ся к сво­им на­сто­я­щим хо­зя­е­вам.

— К ка­ким хо­зя­е­вам? — спро­сил Марк.