Книга А мой парень татарин, страница 51 – Валерия Блэк

В машине пахнет тем же древесным парфюмом и кофе. На заднем сиденье лежит спортивная сумка. Я замечаю её, когда снимаю бежевую рубашку и кладу рядом.

— Ты теперь возишь с собой половину квартиры?

Тимур заводит двигатель.

— В ней одежда для зала.

— Ты сегодня ещё и тренироваться собирался?

— Собирался.

— А теперь едешь за табличкой.

— Жизнь сложная.

Я улыбаюсь.

Он выезжает со двора. Первые десять минут мы говорим о схеме, дороге и том, где именно находится мастерская. Потом разговор сам собой затихает. Машина движется по проспекту, дворники пока включать не приходится, а за стеклом становится всё темнее.

Я смотрю на Тимура.

Он замечает.

Конечно.

— Что?

— Ничего.

— Ты второй раз за минуту на меня смотришь.

— Считать тоже любишь?

— Да.

Я поворачиваюсь к окну.

— Тогда считай машины.

— Они мне неинтересны.

Уголок моих губ предательски дёргается.

— Ты сегодня очень спокойный.

— А должен быть каким?

Я ненадолго замолкаю.

— Не знаю.

— Тогда всё нормально.

Ответ совершенно тимуровский.

Я складываю руки на коленях.

— Ты вчера сказал мне довольно много.

Он переводит взгляд на боковое зеркало, перестраивается и только потом отвечает:

— Я помню.

— А сегодня делаешь вид, что ничего не произошло.

Тимур бросает на меня короткий взгляд.

— Я ничего такого не делаю.

— Очень похоже.

— Алина, — произносит он уже серьёзнее. — Ты сказала, что третий пункт действует. Я услышал. Что именно ты хочешь от меня сегодня?

Вопрос ставит меня в тупик. Потому что ответ у меня есть. Просто произнести его вслух я пока не готова.

— Ничего.

— Тогда почему тебя раздражает, что я не давлю?

Я поворачиваю голову.

— Меня не раздражает.

Он усмехается.

— Конечно.

— Просто непривычно.

— Что именно?

— Что мужчина говорит, что хочет меня поцеловать, а потом спокойно ждёт.

Тимур на несколько секунд замолкает. За лобовым стеклом появляются первые крупные капли, дворники проходят по стеклу.

— Я не жду спокойно, — говорит он.

Мой взгляд снова возвращается к нему.

— А как?

— Очень терпеливо.

Теперь внутри становится жарко.

Тимур продолжает смотреть на дорогу, словно ничего особенного не сказал. Я беру бутылку воды из сумки, откручиваю крышку и делаю несколько глотков.

Очень полезное занятие. Занимает руки.

И рот.

Особенно рот.

До мастерской мы добираемся за час с небольшим.

Дождь к этому времени уже плотный, но ещё не ливень. Небольшое производственное здание стоит за высоким серым забором. На парковке всего несколько машин, возле входа мигает вывеска типографии.

Тимур останавливается ближе к двери. Прежде чем выходить, я поворачиваюсь назад, забираю с заднего сиденья бежевую рубашку и снова надеваю её поверх топа.

— Подожди секунду.

Он первым выходит, раскрывает зонт, который достал из кармана водительской двери, обходит машину и открывает мою.

Я выбираюсь наружу. Тимур сразу наклоняет зонт в мою сторону.

— Идём.

До входа метров пятнадцать. Мы проходим их быстро, под ногами блестит мокрый асфальт. Ветер гонит дождь сбоку, поэтому к моменту, когда Тимур открывает передо мной дверь мастерской, нижний край моих джинсов всё равно успевает намокнуть.

Внутри ярко и пахнет пластиком, краской и свежей печатью.

Нас встречает мужчина лет сорока в рабочей футболке.

— Сафин?

— Да.

Они пожимают руки.

— Схема готова. Сейчас вынесут.