Книга Дом с синими ставнями, страница 67 – Ирина Грин

Напротив с чашкой остывшего кофе сидел Тимур Молчанов. Он молча наблюдал за коллегой уже минут десять. Стрелки на офисных часах неумолимо приближались к полуночи, но Молчанов прекрасно понимал: такая условность, как окончание рабочего дня, ничего не значила для компьютерщика, нащупавшего след.

— Федор, — строгим голосом заявил Тимур, — ты нарушаешь Трудовой кодекс.

— Некогда! — буркнул тот, не отрывая взгляда от экрана, на котором мелькали сотни лиц.

На самом деле никакого следа он не нащупал. Странички Полины в соцсетях оказались ловушкой. Яркие, полные жизни фотографии, но последние из них были сделаны более полугода назад, аккурат до момента ее отчисления из пансиона. Последний снимок — русоволосая девушка с ясными, чуть надменными глазами и упрямым подбородком, в котором без труда угадывались черты Ильи. Федор сохранил фото на своем компьютере и запустил новый поиск. На этот раз целью его был индивидуальный предприниматель Снегирев, тот самый таинственный получатель крупных сумм за рекламу. Тот тоже оказался любителем соцсетей, хотя использовал их в чисто рекламных целях. Фотографом он был никаким, а потому и снимки получались скучными, пресными, иногда нечеткими. Впрочем, Федору удалось отыскать среди этого шлака несколько личных фото: рыбалка, машина, не иначе, как новая, парочка кадров в баре.

И вдруг на одном из подобных снимков, сделанном, судя по метаданным, четыре месяца назад в каком-то престижном ресторане, взгляд Федора зацепился за женский силуэт на заднем плане. Девушка сидела за соседним столиком, ее лицо было повернуто в три четверти, она смеялась, подняв бокал. Русые волосы, тот самый уверенный взгляд и знакомый овал лица.

Сердце Федора учащенно забилось. Он одним движением увеличил изображение, обрезал его, оставив только лицо девушки, и запустил программу распознавания лиц, наложив поверх фотографию Полины.

На экране замигал индикатор обработки. Секунды показались вечностью.

Совпадение: 94,7 %.

Федор откинулся на спинку кресла, и по его лицу расползлась медленная, торжествующая улыбка. Он повернул монитор к Молчанову.

— Нашлась, — коротко бросил он. — Полина Громова. Здесь, в городе. Сейчас еще поищу ее в открытых городских источниках и попутно поковыряю последние транзакции Снегирева…

— Давай сворачивайся, — не выдержал Молчанов. — Переночуешь у меня, а утром вместе на работу поедем. Вставай.

— Не, Михалыч, — упрямо помотал головой Федор, не отрывая взгляда от монитора. — Некогда. Еще пару часов покопаюсь. Лучше кофе налейте.

Тимур вздохнул. Он давно знал своего коллегу и понимал, что логика здесь бессильна. Но в запасе у него имелся верный ключик, почти всегда срабатывающий.

— Ладно, упрямец. Тогда как насчет пиццы? Закажем сейчас, по дороге заберем. Ты же не откажешься?

Федор на секунду оторвался от экрана, и по его лицу промелькнула тень живого интереса.

— С пеперони и двойным сыром, — буркнул он, уже снова погружаясь в цифровые дебри.

Спустя пять минут он наконец хмыкнул от удовлетворения и, скрипя суставами, словно столетний старец, поднялся из кресла. Молчанов с жалостью посмотрел на него: Федор был похож на выжатый лимон, с темными кругами под глазами, резко контрастировавшими с мертвенной бледностью кожи.

Они заехали за пиццей, Молчанов положил на заднее сиденье заветную коробку, от которой шел умопомрачительный запах.