Книга Месть. Сюрприз для предателя, страница 14 – Ира Дейл

Я же просто качаю головой.

— Простите, не могу вам сказать… Вы все равно мне не поверите… — столько отчаяния слышится в моем голосе, что мне самой становится не по себе. — Отпустите меня, пожалуйста, — пытаюсь выдернуть руку из хватки мужчины, но он сжимает пальцы даже сильнее, чем мой муж недавно.

Почему все думают, что могут меня хватать? Это риторический вопрос, и, похоже, таким и останется, потому что в следующий момент мужчина произносит:

— Если сказали «а», говорите «б». И, кстати, у меня нет привычки не верить красивым женщинам.

Горький смешок сам по себе срывается с моих губ.

— Я заметила, — качаю головой.

— И что это значит? — Игнат ловким движением перебрасывает пиджак на сгиб своего локтя, после чего сокращает расстояние между нами и более аккуратно перехватывает меня за плечи, стараясь не причинить боль. — Наташа, я же вижу, что вас что-то гложет, что вы что-то знаете и что-то хотите мне рассказать. Расскажите. Вы можете мне довериться. Обещаю, что поверю вам в любом случае.

Не знаю, что на меня влияет: то ли участие, с которым мужчина произносит каждое слово, то ли его взгляд, гипнотизирующий меня, но уже в следующий момент слова сами по себе вырываются из моего рта:

— Регина вам изменяет. С моим мужем.

— Так, кажется, нам с вами нужно серьезно поговорить. Не здесь. Поехали! — спустя пару секунд тягостного молчания произносит Игнат, а потом берет меня за руку и тянет в неизвестном направлении.

Я, словно во сне, плетусь за мужчиной через парковку, не в силах сопротивляться. Он подводит меня к высокому темному джипу, открывает пассажирскую дверь.

— Садитесь, — говорит, отходя в сторону.

Я молча выполняю приказ, проваливаясь в мягкое кожаное сиденье. Игнат захлопывает дверь, обходит машину и запрыгивает на водительское место. Двигатель заводится с низким урчанием. Мужчина ловко встраивается в поток машин, и мы куда-то едем. Я не спрашиваю куда. Главное — подальше от этого проклятого места, где разбилась моя жизнь.

Во время поездки оба молчим. Тишина, которая висит между нами, не давит. Она удивительно комфортная и помогает мне немного прийти в себя. Раны, которые нанес мне муж, хоть и не заживают до конца… еще не скоро заживут, но хотя бы перестают кровоточить. Мне становится действительно легче дышать, хоть отголоски боли все еще проносятся по телу.

Я даже не замечаю, как мы оказываемся на тихой улочке, возле небольшой уютной пекарни. Из распахнутой двери льется теплый свет, и сквозь приоткрытое окно с водительской стороны до меня доносится умопомрачительный аромат свежего хлеба, ванили и корицы.

— Приехали, — говорит Игнат и сразу же покидает салон. Он обходит машину, открывает мою дверцу и протягивает мне руку. Я несколько секунд смотрю на его ладонь, широкую, с длинными пальцами, после чего все-таки вкладываю свои холодные пальцы в нее, понимая, что хуже уже точно не будет.

После того как я немного неуклюже выбираюсь из машины, Игнат, не отпуская мою руку, ведет меня в сторону здания.

Пекарня оказывается именно такой, какой и должна быть — семейной, домашней. Небольшие деревянные столики, клетчатые скатерти, на стенах — полки с баночками варенья и плетеными корзинками — все это создает необыкновенную атмосферу. В воздухе витает сладкий, сытный дух сдобы и пряностей. Здесь тепло, уютно и как-то очень спокойно.