Онлайн книга «Молот. Запретная страсть»
|
Я нормально жила без четы Молотовых и дальше буду. Ничего хорошего они в мою жизнь не принесли. Только стресс. Один сплошной стресс. А Матвей еще и ненормальным оказался. Он со своими играми совсем уже потерял связь с реальным миром. И я вместе с ним. Чувствую, что начинаю заигрываться. Мне нужно о себе думать. Постепенно возвращаться к привычной жизни и спуститься с небес на землю. Я и так далеко зашла. Занялась сексом с малознакомым мужчиной. И не просто сексом. Это было что-то… что-то… Черт. Это было так классно. Он был таким… таким… «Хватит, Лера!» — сказала вслух и вдруг вспомнила о прослушке, что у меня за столом прицеплена. Встаю с места, отрываю эту фигню и хотела в унитазе смыть, но передумала. Распахнула окно, и летит эта сраная прослушка вниз с тринадцатого этажа. Фееричный, наверное, был полет. Пусть теперь клумбу слушают. И червей под землей. Надеюсь, она в единственном экземпляре в моей квартире? * * * — Ты похудела, — первое, что говорит мне мама при встрече. Это в ее духе. Нет бы спросить, как дела у ее дорогой доченьки. Нужно сразу переходить к критике. — Привет, мама. А ты постарела, — подначиваю мамочку в ее же манере. — Не гони мне тут. Ничего не постарела. Я на стрессе три килограмма сбросила. А еще у меня новая стрижка, нравится? Гладит себя по волосам, чуть теребя пряди. — Очень. Игнорирует мой сарказм и продолжает: — Через пару лет сделаю себе подтяжку лица, и нас с тобой за сестер принимать будут. — Как круто, — лицемерно отвечаю матери. — Хватит кривляться, Лер. И что на тебе надето? — Одежда. — Я вижу. Ты ее с бомжа сняла? — мама, как всегда, не фильтрует слова. Она и не задумывается, что может меня обидеть. Точнее она считает, что ее слова в принципе не могут меня обидеть. Она же мама, ей виднее. — Еле отбила. Идем. — Хватаю маму за руку и направляюсь к мягким сидениям. В торговом центре на всех этажах мягкие диванчики, очень удобно. — Хватит меня тащить, я же на каблуках. — А зачем ты надела каблуки в магазин? — глупый вопрос. И зачем я спрашиваю о том, на что мне абсолютно плевать. — Я всегда хожу на каблуках. Туфли на женщине… — Остановись, прошу, — затыкаю маме рот и пристально смотрю ей в глаза. — Давай, как на духу, рассказывай. — Что рассказывать? — удивляется искренне. Она точно моя мать? Почему у меня есть мозги, а у нее, кажется, недостача. — Подробно и по порядку. Как ты решила обокрасть Молотовых? — Это вышло случайно, милая. Помнишь, я приходила к тебе, когда ты отравилась и всю ночь провела в туалете. Где-то полгода назад… — Не напоминай. Так себе воспоминание о совместно проведенном вечере с мамой. Я на коленях у унитаза, а она за дверью с постоянным: «Ты жива?» — Ну так вот, пока ты страдала в туалете, я немного у тебя прибралась на столе… — Не ври. — Ну ладно, я полазила чуток. Тут, там, — она даже в лице не меняется, когда говорит, что шарила в моей квартире. Беспринципная женщина. — И увидела в твоем блокноте фамилию Молотов. Я поняла, что ты на него работаешь: ты еще так записала: «Молотов. Анализ. Программа». Сокращенно, конечно, но мамка у тебя не дура, доперла. В одном только я ошиблась тогда, — сжимает губы, а потом трет одну о другую, типа помаду размазывает. — Не угадала, на какого именно Молотова ты работаешь. |