Книга Молот. Запретная страсть, страница 72 – Руби Райт

Но в главном зале никого нет. Где все?

Возвращаемся за стол и садимся напротив друг друга, как и сидели до этого. Матвей нажимает на кнопку вызова официанта, и уже через три секунды к столику подходит молодой парень.

— Принеси нам горячее. Салат будешь? — обращается ко мне Молотов.

— Да, — выдаю быстро, уверенно.

Я буду и салат, и горячее, и десерт, если предложат. Я буду все.

— И салат тогда.

Официант кивает и уходит. Матвей хватает стакан воды и выпивает залпом, до дна, до последней капли.

А я делаю глоток вина из бокала. Мне нужен этот глоток. Не для того, чтобы утолить жажду, а чтобы немного расслабить мозг. Ведь я пять минут назад такое творила с этим мужчиной…

— Может, мы поговорим?

Пристально глянула и вновь в свою тарелку. Не знаю, что за гений готовил эту отбивную, но это самый вкусный кусок мяса, что я когда-либо ела.

— О чем? — спрашивает Матвей, наслаждаясь своей порцией еды.

— Ну мы начали… Я сказала, что ты мне врешь, ты сказал, что и я тебе. Так, может, стоит поговорить откровенно?

— Начинай.

Во дает. За секунду добрый и милый собеседник превратился в надменного провокатора. Он это может. На ужине явно присутствуют трое: я, Матвей и Молот.

— Ты следишь за мной. Да?

— Мне кажется, это мы уже обсудили, — спокойно в ответ и медленно так мясо зубами с вилки. Молотов выглядит опасно.

— Зачем?

— Ответ на этот вопрос тебе тоже известен, сладкая. Давай ближе к сути.

— Почему я должна у тебя что-то выпытывать? Скажи все как есть, — злюсь и говорю громче обычного.

Молотов поднимает глаза и смотрит пристально, уверенно. Он выглядит таким гордым, таким надменным, как при нашей первой встрече, где я плакала, а он ухмылялся.

— Что тебе сказать?

— Правду, Матвей. Я хочу услышать правду.

Молотов медленно берет нож. Тот, что чуть закруглен на конце, но в его руках он выглядит как здоровенный тесак, который в любую минуту может быть брошен в жертву. Лезвие острое, блестит, и пальцы мужчины крепко сдавливают рукоять.

Матвей смотрит мне в глаза. Внимательно, пристально, дерзко. Он снова включился в игру. В свою лживую, возможно, немного подлую игру мучителя и интригана. Он улыбается.

Ехидно улыбается краешком рта и наслаждается моим непониманием.

— Твоя мама сейчас в моем номере…

Что? Что он сейчас сказал? Моя мама в его номере? Как? Почему? Что она там делает?

Череда вопросов проносится, как скорый поезд. Без остановки, без торможения. Быстро. Так быстро, что голова начинает кружиться. И каждый новый вопрос притягивает за собой и другие.

— Моя мама в твоем номере? — переспрашиваю. Может, я не так поняла? Может, слух меня подвел, и я…

— Да, — отвечает так равнодушно, так спокойно, делая вид, что это не вау какая новость, а простой разговор ни о чем, для поддержания беседы.

— Что она там делает? Ты же сказал, что не будешь ее искать? Ты же сказал, что я выполню свою работу и ты от нее отстанешь?

— Я лгал, — окончательно добивает меня своей стремной откровенностью. Откровенностью и сраным спокойным видом. Своей непробиваемой сухостью.

Да, я хотела, чтобы он был честен. Хотела правды и никаких секретов, но не так. Да я и представить себе не могла такое. Не думала, что Матвей настолько прогнил. До самых своих костей. Он такой… такой…

— Тогда поехали. — Кладу приборы на стол, делаю внушительный глоток вина, чтобы протолкнуть мясо в горле, и тянусь к сумочке.