Онлайн книга «Мой личный сталкер»
|
И торт был. Точнее, сначала был поход в магазин за сахаром на соседнюю улицу, потом был спор о том, надо ли в тесто добавлять разрыхлитель, ибо у меня бисквит вечно приплюснутый получается... И ещё был нереально вкусный крем, который я сама бы в жизни не стала готовить - мне было бы лень тратить два часа времени ради того, чтобы потом проглотить всё за пять минут... И гора посуды всё-таки была, потому что я без конца отвлекала Стаса вопросами и советами, которых у меня по сути никто не спрашивал... Мне было слишком хорошо. Настолько, что звенело в груди... Гулким, отчаянным, хаотичным звоном, не позволяющим расслабиться ни на секунду... * * * Сегодня между нами не было секса. Не то чтобы не тянуло... Просто, наверное, хотелось соскучиться по нему, довести до исступления само желание близости. А мне, да и Стасу скорее всего, обманчиво казалось, что у нас впереди ещё достаточно много времени, и всё успеется... Я просто лежала у него на плече. Ворочалась, ёрзала, пытаясь пристроиться поудобнее, пока он рассказывал очередную историю из жизни, однако эти касания не были пошлыми или вызывающими, они больше воспринимались какими-то уютными и смешными... Мне нравились его рассказы. Хотя бы тем, что Стас говорил только о собственном опыте - никаких историй знакомых, которые услышали что-то от друзей родственников или вычитали в интернете... Нет, он делился исключительно личными воспоминаниями. И я слепо верила всему, впитывала их с настоящим любопытством и восторгом... В спальне, как и во всём доме, отделка не радовала глаз яркими цветами - всё те же строгие холодные чёрно-белые тона, но даже среди такой палитры здесь было комфортно. Чёрное постельное бельё, чёрные шторы, чёрные панели на нижней части стен, мебель цвета "венге", белый пушистый коврик на полу, ночник размером с мячик в форме луны со всеми кратерами и впадинами... Непривычно, конечно, но глаза неожиданно отдыхали на этих красках, вселяя ощущение какой-то уверенности и постоянства... Утром я больше не сомневалась ни в чём. Едва проснувшись, вприпрыжку побежала на кухню, путаясь в просторной мужской футболке. Нет, мои вещи давно высохли, и среди них явно можно было бы отыскать что-то подходящее для сна, но мне хотелось чувствовать на теле именно его, Стаса, вещь... Когда-то на заре отношений с Даней я тоже таскала его футболки, но перед этим стирала их любимым порошком, долго гладила, брызгала на них своей туалетной водой... В итеге вещь пахла мной, садилась по фигуре, ощущения на коже ничем не отличались от привычной мне одежды. А сейчас... Это именно мужская футболка - стиранная не мной, пропахшая стойким антиперспирантом и едва уловимым потом, оттопыривающаяся на плечах, ибо давно приняла форму мужской фигуры... Я даже сфотографировалась в таком наряде в отражении большого зеркала, но выкладывать никуда не стала - это только моё, личное... Стас больше не спрашивал меня, чего бы мне хотелось, просто попросил собраться на прогулку... До обеда мы бесцельно гуляли пешком по городу. Несколько центральных длинных улиц, небольшой парк, огромное количество старых памятников, скамеечки прямо на широких тротуарах, дети, свободно бегающие где вздумается, кроме проезжей части, кошки у каждого подъезда, маленький краеведческий музей, в котором мы оказались единственными посетителями... Мне казалось, что я попала в прошлое - неторопливое течение жизни витало в воздухе, и моя неуёмная привычка вечно куда-то спешить ощущалась как никогда неуместной и раздражающей... |