Книга В поисках утраченной любви, страница 4 – Егор Букин

я мечтаю.

исписались

все листы –

рассосалась

тень и ты.

дыры, шрамы…

вновь я встал.

хватит драмы,

ка́к я устал…

я с улыбкой. крик на шепот:

«это просто горький опыт».

«это очень горький опыт».

Я рад, что не могу вернуться

и отмотать все время вспять.

На прошлое не обернуться,

не пережить его опять.

Не поиграть в дешевой пьесе,

не раствориться в муках чувств,

и не бродить в слепой завесе,

и не искать любви триумф.

Не говорить с больным народом,

не погружаться в море лжи,

не мучиться по всем уходам,

не видеть эти миражи.

Я пробегусь по всем страницам,

где все, что было, — то прошло.

И устремлюсь за синей птицей,

где будущее так светло!

— Знаешь, что я вдруг понял? Что я, кажется, полюбил одиночество. И на это у меня ушло 3 года. И чтобы дойти до этого, мне пришлось нырнуть в одиночество, от которого хочется выть, в недолюбовь, которая искалечила меня, и наконец в тоску по несбывшемуся.

— Врешь, ты же наверняка нет-нет, да мечтаешь об этом.

— Да, конечно я мечтаю о любви, но скорее по привычке, нежели из большого желания. Безусловно, с ней жизнь стала бы красочнее, но и без нее все хорошо.

— Да ну?

— Правда. После происшествия с М. тяга к любви притупилась. Я все время искал портного, что залатает мои дыры; как маленький ребенок превращал близких людей в подушки, в которые можно поплакаться, — как итог, я терял их… К чему все это было? Не знаю. Но в какой-то момент в голове произошел щелчок — я могу справиться со всем самостоятельно; не нагружая людей своими мыслями, не уродуя себя, получая в ответ фразы типа «все наладится», «успокойся» и проч., одним словом, я понял, что могу спасти себя сам.

Я бежал от себя столько времени, чтобы в конце концов вернуться к себе же, но уже с распростертыми объятиями.

На хребтах одиночества

Я пою о своем, о родном — одиночестве милом моем.

Человек, находящийся в одиночестве, способен воспринимать и чувствовать то, что другие люди, вероятнее всего, воспринять не могут.

Когда еще комната может наполниться таким количеством мыслей? Когда еще можно утонуть в себе?

Пожалуй, без одиночества не может быть истинного творчества, не может быть роста, не может возникнуть тех вопросов, из-за которых неудобно спать.

Одиночество прекрасно и ужасно. Одиночество святое, любимое и больное. Нет более противоречивой вещи, чем одиночество. Казалось бы, убежал от потребности любить и быть любимым, спрятался за ширмой одиночества, за которой и вправду хорошо, но потребность в понимании, заботе, нежности и ласке никуда не денется. Рано или поздно она все равно вырвется наружу. И в этот момент мало что может спасти.

«И мне, к сожаленью, не хватает чьих-нибудь рук».

Я ненавижу пьянки, ненавижу шум,

Не люблю пустую болтовню и гул,

Я презираю драки, крики, споры,

Во всю шумящие моторы!..

Но Боже, как люблю я тишину…

Нельзя мне передать словами,

Когда с прохладными ветрами

Выходишь ты во темный двор,

Садишься на диван, читаешь

(Быть может чай еще ты попиваешь)

И иногда глазеешь вдаль.

Нет криков,

Нету громких оров,

Нет бестолковых разговоров.

Есть только я и тишина…