Книга Хозяйка лавки древностей. Не рычи, дракон, это моё!, страница 5 – Дита Терми

Тьфу. Только о бывшем не хватало ещё думать.

Надеюсь, что мой бешенный стук сердца дракон не услышит. Надеюсь, что он развернётся и полетит обратно в свой замок или где он там живёт? На гору свою. В пещеру. С глаз долой и куда подальше.

Стук повторяется. Один раз. Увесистый такой, хозяйский. Кажется, если ещё разок постучит, то выломает дверь.

Ой. А ведь он реально может выломать. Или спалить. Ну конечно. У него же вместо дыхания — огонь. Как даст жаришку. И спалит всё моё наследство вместе со мной. Лавка и так еле живая, а если ещё и поджарится — это уже не наследство, это страховой случай.

Хотя страховки у меня, я так подозреваю, нет.

Прислушиваюсь. Не дышу. А потом раздаётся скрип, и дверь открывается.

Нет. Только не это!

Я закрываю глаза и мысленно говорю себе очень много всего. Про то, что надо было читать мелкий шрифт внимательнее. Про то, что в первую очередь нужно было проверить замок. Про то, что сегодня вообще-то пятница, и по пятницам у нормальных людей отдых, сериалы, разговоры с друзьями, но я, видимо, к нормальным не отношусь.

Тяжёлые шаги по деревянному полу.

Медленные. Уверенные. Чёткие. Словно сапогами топает.

Дракон в сапогах? Это что-то настолько фантастическое, что моё глупое воображение тут же генерирует эту потрясающую картину. Едва сдерживаю нервный смешок. Только сильнее зажимаю рот ладонью.

С меня станется на панике начать чихать, хохотать или ещё чего.

А так… может всё-таки походит, посмотрит и уйдёт, так и не спалив ничего? Надежда, как говорится, умирает последней. И лучше бы мне о смерти всё-таки не думать.

Шаги останавливаются совсем рядом с прилавком.

— Мяу, — раздаётся где-то справа.

Предатель. Не выползай на глаза дракону, имей совесть. А то выкину за дверь. Будешь лужей в канализации, а не в лавке.

— Хозяйка, — произносит низкий мужской голос, — вылезай. Я чую твой запах.

Чего?! Дракон ещё и разговаривает?

И… чует мой запах. Чудесно. Теперь я точно знаю, что у него хорошее обоняние. Плохая новость в том, что сейчас этот фактор играет явно против меня.

Сколько у него голов, интересно? Вдруг несколько? Вдруг каждая голова предназначена для разных целей? Одна разговаривает, другая огнём полыхает, а третья, например, обнюхивает всё кругом?

Снова шаги. Теперь уже совсем близко.

Не хватало, чтобы он сам меня вытащил.

Ладно. Соберись, Тася. Будь смелой. Посмотри смерти в глаза.

Я медленно выпрямляюсь и выглядываю из-за прилавка.

И замираю.

Потому что передо мной стоит не то, что я воображала. Никаких крыльев. Никакой чешуи. Никаких трёх голов и столбов огня изо рта.

Передо мной стоит… мужчина.

Высокий, широкоплечий. Тёмные длинные волосы, резкие скулы, и лицо красивое, суровое, брутальное, такое, что у меня невольно сердце начинает быстрее стучать. И теперь вовсе не от страха. А глаза… чёрные омуты, а не глаза. И в них плещутся красные, едва заметные огоньки.

Отпад, в общем-то. Будто линзы какие-то необычные.

А одет этот красавчик в красный приталенный костюм с золотыми пуговицами, явно не из секонд-хенда. Лет двадцать пять, может двадцать семь. Стоит, смотрит на меня сверху вниз и, похоже, чего-то ждёт.

А я смотрю на него снизу вверх. И тоже жду.

Но мой язык не выдерживает такого напора. У нас в универе были мажоры, конечно, а по этому сразу видно, что он из богатеньких, но настолько шикарных — не одного. Представляю, как девчонки бы в лужицу растеклись от созерцания прекрасного.