Книга Красный Сокол, страница 25 – Аврора Пайель

Вестон сворачивает за угол. Я прибавляю шаг, чтобы не потерять его из виду, как вдруг Вестон заходит в какой-то бар. Красные неоновые огни вывески придают улице жутковатый вид.

Я замираю и осматриваюсь: мне здесь не нравится. Кажется, будто это место сбора городских пьяниц. Посетители этого бара очень отличаются от тех, кто собирается в ирландском пабе. Я неловко пячусь, чтобы не стоять посреди улицы. Вокруг какие-то неприятные типы, и я уже начинаю жалеть, что решила поиграть в детектива. А как я выгляжу со стороны… Заблудившаяся, одна в такой поздний час, да еще и в блузке с глубоким вырезом.

Вестон распахивает тяжелую стеклянную дверь, оставив меня на произвол судьбы. Чарли, в тебе говорит страх. Борись с ним. Это всего лишь бар, самый обычный бар. Билл постоянно твердит: «Не каждый прохожий – преступник…» Наверное, он прав. А может, и нет. Нельзя знать наверняка. Голос разума умоляет повернуть и пойти домой, но я решаю прислушаться к чертенку. Подхожу поближе к окнам, стараясь рассмотреть, что творится внутри, но безрезультатно: кроме силуэтов, ничего не разглядеть.

Взвесив все за и против, я решаю: отступать поздно.

Это место не внушает доверия, но не для того я проделала такой путь, чтобы тут же сдаться. Все-таки интересно, что здесь делает Вестон?

Тряхнув головой, будто прогоняя тревожные мысли, я дергаю ручку двери. Едва переступаю порог, как горло сдавливает от вонючего дыма. В зале стоит сигаретный смрад вперемешку с чем-то химическим… Вот черт.Под ярким светом софитов я пробираюсь вглубь. Где же Вестон?Снова накатывает приступ паники, и я осматриваюсь в поисках путей отступления. Два окна, дверь… Миновав пару столиков, оказываюсь в центре танцпола. Вдруг кто-то хватает меня за руку. Недоуменно оборачиваюсь и вижу: какой-то мужчина лет тридцати широко улыбается мне. Я вырываюсь, как вдруг он наклоняется ближе и шепчет на ухо:

— Потерялась, крошка? Пойдем, пропустишь с нами бокальчик.

Он такой пьяный, что еле шевелит языком.

Вежливо отказавшись, я собираюсь уйти, когда незнакомец снова хватает меня за рукав. Я в отчаянии толкаю его в грудь, но он только хохочет. Второй рукой хватает меня за талию. Я в ловушке…От мужчины несет перегаром. Я бью его локтем и требую, чтобы он оставил меня в покое, но он никак не реагирует на это.

— Соглашайся, всего один бокальчик!

— Отстань от меня!

Незнакомец наклоняется и дышит мне в ухо, нашептывая всякую мерзость. Я стараюсь кричать, но в горле стоит ком. Я будто окаменела. В голове раздается бесконечный счет.

Один. Два. Три. Четыре.

Хочу исчезнуть отсюда, провалиться сквозь пол. Крепко держа меня за талию, он прижимается ближе. Никто не спешит освободить меня. Рядом раздается грохот, но мне уже все равно. Танцпол пустеет, но я не двигаюсь с места – я больше не здесь, я в Денвере.

Раздаются выстрелы. Эхо разносится по коридорам и отдается в моем теле. В голове звучит счет. Словно каждый выстрел отпечатывается в моем сознании, я считаю их снова и снова, ожидая последнего. Он может предназначаться любому в этой аудитории. Даже мне.

Пять.

Раздается очередной выстрел. Прижав руки к ушам, я смотрю на ребят – они молча надеются, что до них очередь не дойдет. Я бы хотела не слышать, но не могу.

Шесть.

В глазах застыл ужас. Время идет, а мы ждем, когда этот кошмар закончится. В коридоре кричит женщина, и я должна выйти, должна ей помочь, но не могу сдвинуться с места. Пытаюсь отдышаться. Вдруг слышатся шаги – они приближаются. Я сижу, затаив дыхание. Стук подошв по плитке. Свернувшись калачиком под столом, я прижимаю ноги к груди. Слезы вот-вот хлынут, но я держусь. Хочу исчезнуть отсюда.