Книга Смотритель маяка 4, страница 64 – Сергей Шиленко, Артём Град

Когда за окном начало сереть, туман стал мельчать. Черт его знает, куда он уходил, то ли растворялся в воздухе, то ли стелился по воде, толщиной в молекулу, как масляная пленка. Может, перебирался в свое туманное измерение, но с наступлением ночи он возвращался, как ни в чем не бывало. Когда первый луч солнца ударил в окно, туман исчез совсем. Будто его и не было.

Я отпустил рычаг и постоял секунду, глядя на чистое небо. Потом осел возле постамента на пол к Мирель. Она сидела, прислонившись спиной к стене, и смотрела в одну точку.

— Завтрак? — сказал я.

Она кивнула и с трудом поднялась. На кухне я поставил кофе, просто потому что хотел сладкого кофе. Достал турку, натер горсть зерен, и без того не чувствуя рук, и, сделав пару вдохов на ступкой, ссыпал содержимое в воду. Мирель села за стол, отломила кусок свежего хлеба и надкусила, жуя без всякого аппетита. Хлеб крошился, она вертела кусок в руках, как сказала бы мама, без энтузиазма.

— Будешь? — спросил я, кивнув на турку.

— Фууу, не люблю эту горечь.

Я пожал плечами, и налил себе кружку, подул на поверхность, сделал глоток и прикрыл глаза. Горечь и сладость… ничего она не понимает.

В этот момент в дверь постучали. Но не в главну, не с берега, а в дверь облачного маяка. Тяжёлые, настойчивые удары.

Мы с Мирель переглянулись. Она отложила хлеб, а Боцман, дремавший в углу, поднял голову и насторожил уши. Но тревожится у меня не было никаких сил, и даже не взял никакой защиты, я лениво сошел, или буквально свалился с лестницы на первый этаж.

На пороге стоял Бенжи. Уставший и с красными от недосыпа глазами. Одежда мятая, волосы растрёпаны ветром. Он тяжело дышал, опершись рукой о косяк, будто ноги его не держали.

— Утро доброе! Ты чего? — спросил я.

— Туман куда-то пропал, — сказал он с порога. — У нас его не было уже два дня. Я подумал, это хорошо, а потом понял, что слишком странно. Вот, прилетел сказать.

— У нас зато не продохнуть, — ответил я. — Всю ночь жгли. Располагайся, кофе?

Бенжи вошёл, сел на лавку, кивнул и провёл рукой по лицу.

— С чем это может быть связано? — спросил он. — Есть догадки?

— Артур, — сказал я. — Смотритель со второго маяка, сказал, что я насолил хозяину тумана.

— Откуда ему знать этому Артуру? — нахмурился Бенжи.

— Он переметнулся на их сторону.

Бенжи скривился, будто надкусил лимон.

— Скотина…

Мирель, всё это время молчавшая, подала голос:

— Может, это из-за порталов? Ты собрал их слишком много.

— Разумно, но не только, — ответил я. — Им не нравится, что я поглощаю кристаллы…

— Поглощаешь, — повторила Мирель. Она посмотрела на меня внимательно, будто видела впервые. — Твой постоянный свет в глазах и запах крови я уже перестала замечать.

Она была права. Под кожей рук едва заметно пульсировали зелёные точки. Столько травм и ожогов, которые я привык терпеть.

— Пара кристаллов, — сказал я. — Это не похоже на причину для охоты.

Мы замолчали. Ответа не было, только тишина, нарушаемая, бьющимися об утес волнами. Что-то было не так… но что?

Бенжи сидел на стуле, сгорбившись, пил свой кофе и смотрел в пол. Пальцы его нервно теребили край куртки, будто он всё ещё не мог поверить, во что ввязался. От беззаботного поиска белых кристаллов, до смерти его отца и геноцида смотрителей прошло не больше месяца.