Книга Палач, страница 3 – Юлия Захарова, Виктория Алекс

«Ловушка», – подумал Нефедов. Но папка была там. Его папка. Его жизнь.

Он обошел цех по периметру, заглянул за каждый стол, за каждую колонну, проверил подсобку, заглянул за контейнеры с отходами. Никого. Цех был пуст.

Тогда он подошел к столу.

Остановился в метре, вытащил пистолет и направил на папку, будто она могла выстрелить. Потом протянул свободную руку, открыл папку, перелистнул несколько страниц. Все на месте. Отчеты, контракты, компромат. Все.

Он не услышал шагов.

Не услышал дыхания.

Он вообще ничего не услышал – только гром за окном и шум дождя.

Укола он тоже не почувствовал. Только легкое жжение за ухом, как комариный укус, – и все.

Нефедов обернулся – резко, с пистолетом наготове.

За ним никого не было.

— Выходи! – крикнул он, и голос прозвучал глухо в пустом цехе. – Я знаю, ты здесь! Выходи, поговорим как мужик с мужиком!

В ответ только раскат грома.

Он двинулся вперед, обходя стол, держа пистолет на вытянутой руке. Но уже через несколько шагов почувствовал странную слабость, как будто мышцы начали наполняться ватой. Сначала онемели пальцы на руке, сжимающей пистолет. Потом язык стал тяжелым, неповоротливым.

Он заставил себя идти дальше – к выходу, к лестнице, к свободе. Тело слушалось, но с каждым шагом все хуже. Ноги волочились, будто он шел по пояс в воде. Пистолет стал неподъемным. Нефедов стиснул зубы, сжал рукоятку из последних сил и побрел к дверям цеха.

Он прошел метров пятнадцать, прежде чем ноги окончательно отказали.

Рухнул на колени, потом завалился на бок. Пистолет выпал из разжавшейся ладони и со звоном покатился по бетонному полу. Папка, которую он так и не выпустил из другой руки, рассыпалась рядом – листы разлетелись веером.

Нефедов лежал на боку, тяжело дыша, и чувствовал, как тело перестает ему подчиняться. Он мог только поворачивать голову и то с трудом, и хлопать глазами, как выброшенная на берег рыба.

Из темноты послышались шаги.

Теплый летний вечер обнимал город за плечи, как старый друг, которого давно не видел. От вчерашнего ливня не осталось и следа. Ни лужицы. Только деревья стояли умытыми, шелестя листвой. Солнце только начинало садиться, окрашивая небо в акварельные оттенки персика и лаванды, но до настоящей темноты было еще далеко – в этом городе она наступала не раньше десяти. Поэтому в семь вечера улицы все еще сияли летними красками: сочная зелень скверов, белые кружева арок, золотые блики на витринах.

Марина Скворцова шла по тротуару, чувствуя под туфлями нагретый за день асфальт, и улыбалась. Павел вел ее под руку, и этот простой жест наполнял ее таким покоем, какого она не помнила никогда в своей жизни.

— Ты хоть намекни, – попросила она, заглядывая ему в лицо.

— Ни за что, – усмехнулся Павел. Его карие глаза в лучах заката казались почти медовыми. – Сегодня только сюрпризы. Я столько готовился…

— Целый год? – поддела она.

— Целую жизнь. Просто не знал, что для тебя.

Они оставили Васю с Софьей Марковной – их чудесной соседкой, которая уже три года была для семилетнего мальчика почти родной бабушкой. Марина знала: сын в надежных руках. Тот смотрел мультики, уплетал домашние пирожки и даже не вспоминал о маме. И это было правильно. Сегодня вечер принадлежал только им двоим.

Ресторан оказался маленьким, спрятанным во дворах исторического центра – никакой вывески, только кованая дверь и свечи на ступенях. Павел открыл перед Мариной дверь, и внутри она ахнула: их столик стоял в глубине зала, под старыми кирпичными сводами, усыпанный лепестками роз. На стуле – огромный букет пионов, ее любимых. Она прижала букет к лицу, вдыхая нежный, чуть сладковатый аромат, и на глаза навернулись слезы.