Книга Боевой офицер в брачном агенстве: за сбежавших мужей ответственность не несём, страница 39 – Марьяша Ришелье

— Вы правда так думаете?

— Я думаю, что вы совершенны, — сказал он. — И ваша игуана. И ваша коллекция костей. И ваша вышивка чёрным по чёрному. Я хочу видеть её. Всю. Немедленно. Завтра же. Нет, сегодня. Нет — прямо сейчас!

— Но сейчас полночь...

— Самое время для вышивки!

Они закружились в танце под зомби-джаз. Зомби играли всё громче, фальшивее, но с таким энтузиазмом, что даже могильные плиты начали подрагивать в такт.

— Господин Рейгер, — прошептала Эмили, — кажется, наше присутствие здесь излишне.

— Кажется, да.

— Они не убьют друг друга?

— Они друг друга боготворят. Смотри — он уже дарит ей череп.

Некромант действительно извлёк откуда-то из складок плаща небольшой, идеально отполированный череп — судя по размеру, воробьиный — и протянул его леди Ноктюрне. Она ахнула и прижала подарок к груди.

— Для моей коллекции? — прошептала она.

— Для вашего сердца, — поправил он.

— О-о-о!

— Мне кажется, у нас появилась ещё одна идеальная пара, — сказал я. — Записывай: некромант и готесса-полувампир. Свадьба на кладбище. В полночь. Оркестр — зомби-джаз. Свидетели — скелет и игуана. Подарки — черепа.

— И вышивка чёрным по чёрному, — добавила Эмили, строча в блокноте.

— И вышивка. Обязательно.

Мы ещё немного посидели за надгробием, наблюдая, как некромант и леди Ноктюрна танцуют среди могил. Зомби играли. Скелет и игуана, кажется, нашли общий язык. Луна светила. Совы ухали. Всё было именно так, как должно быть на идеальном свидании — если вы некромант и готесса.

— Знаете, — тихо сказала Эмили, когда мы наконец поднялись, чтобы уходить, — я начинаю думать, что в нашем мире возможно всё.

— К такому выводу ты пришла, глядя на танцующих зомби?

— Нет, — она покачала головой. — К такому выводу я пришла, работая с вами. Вы никогда не сдаётесь. Даже когда клиент — некромант. Даже когда свидание — на кладбище. Даже когда сестра оставила вас с долгами, безумными анкетами и баронессой.

Я посмотрел на неё. На её золотые косы, посеребрённые лунным светом. На её веснушки. На её улыбку — тёплую, несмотря на холод кладбища.

— Это не я, — сказал я. — Это мы. Ты и я. Боевые товарищи. Лучшее брачное агентство в городе.

— Единственное, которое работает с некромантами.

— Единственное, которое работает вообще, — усмехнулся я. — Идём. У нас завтра по графику кто-то, кажется, ищет мужа-призрака. Надо подготовиться.

— Мужа-призрака?!

— Шучу. Хотя после сегодняшнего я уже ни в чём не уверен.

Мы пошли прочь с кладбища, держась за руки — потому что тропинка была неровной, а вовсе не потому, что нам этого хотелось. Позади нас зомби-джаз играл танго. Впереди ждал новый день. И новые клиенты.

И где-то в глубине души я знал: что бы ни случилось, мы справимся. Вместе. Как всегда.

Утро началось с того, что Эмили пришла в новом наряде. Я сразу это заметил — солдатская наблюдательность, знаете ли. Бежевое платье, простое, но элегантное, и поверх него — розовая рубашка, расстёгнутая, с закатанными рукавами. Выглядела она... иначе. По-другому. Так, словно собиралась что-то сказать. Что-то важное.

Она подошла к столу, теребя край рубашки. Её щёки были красными — и это не было похоже на остатки простуды. Это был румянец. Настоящий. Тот, который появляется, когда человек собирается с духом.