Книга Главное не влюбиться, страница 84 – Татьяна Катаева

— Переоденься, — он протягивает мне сумку. — И надень перчатки.

— Ты издеваешься? — я смотрю на него с вызовом. — Я не боксёр.

— А я не собираюсь делать из тебя боксёра.

— Тогда зачем всё это?!

Он смотрит прямо. Не отводит взгляд. И от этого становится не по себе.

— Потому что ты носишь в себе слишком много, Ксюша.

— Это не твоё дело, — резко вырывается. Защитная реакция срабатывает.

— Уже моё.

Я отворачиваюсь, сжимаю челюсть.

— Я не хочу это трогать, — говорю тише. — Не хочу туда лезть. Там больно.

— Я знаю, — отвечает он. — Но ты либо выпустишь это здесь, либо оно сожрёт тебя изнутри.

Я переодеваюсь молча. Каждое движение — злое. Резкое. Вроде и понимаю, что он прав, но признать это сразу не удаётся.

Когда возвращаюсь, он уже ждёт. В перчатках. Спокойный. Собранный. Тренер, а не парень, который мне нравится. И это почему-то бесит ещё сильнее.

— Бей, — говорит он, подставляя лапу.

— Я не хочу.

— Бей, — кричит и делает выпад в мою сторону.

Я бью. Неохотно. Слабо. Лишь бы отстал от меня и не требовал больше, чем я могу сейчас вынести. Я не готова принять эту боль. Эту сторону медали. Не готова снова поднять эти страхи наверх. Они только смирились и отправились на дно души.

— Ещё, — рычит он и снова делает шаг ко мне. Замахивается и попадает в плечо. Мне не больно. Мне некомфортно просто.

— Кирилл, хватит! — кричу.

— Не хватит. Бей так, будто тебе больше нечего терять. Будто от этого удара зависит твоя жизнь и свобода.

И вот тут что-то щёлкает. Я бью сильнее. Ещё. И ещё.

С каждым ударом внутри будто трескается лёд. Сначала тонко, потом громче. Руки начинают дрожать. Дыхание сбивается. Но внутри… Внутри странная огненная вспышка. Обида, которая набирает обороты, и я злюсь ещё сильнее.

— Думай о том, что злит, — говорит он. — О том, что пугает.

— Я не хочу! — почти кричу, ударяя снова.

— А надо!

Я вижу перед собой не Кирилла. Я вижу лица. Слышу голоса. Запахи. Вкус. Чувствую ту самую беспомощность.

И тогда я бью по-настоящему.

Зло. Яростно. До боли в плечах. С той самой агрессией, что душила меня по ночам.

Гнев вырывается наружу вместе с дыханием, потом, криком. Я рычу, когда бью. Слёзы текут, но я не останавливаюсь.

— Вот так, — глухо говорит Кирилл. — Не держи. Всё здесь. Оставь это здесь.

И, чёрт возьми… мне правда становится легче.

Не сразу, но эффект есть.

С каждым ударом грудь сжимает меньше. Страх отступает. Я снова чувствую тело. Силу. Контроль.

Когда я останавливаюсь, меня трясёт. Руки опускаются. Ноги ватные.

Кирилл подходит ближе и обнимает. Его руки в перчатках опускаются на мои плечи. Мокрые, тяжёлые. Но даже этот груз — он кажется как никогда кстати. Его дыхание где-то в области моего уха. Такое тёплое и родное, что меня накрывают рыдания.

— Ты не обязана быть всегда сильной, — говорит тихо. — Но ты имеешь право быть злой.

Я смотрю на него сквозь слёзы и ненавижу за то, что он оказался прав. За то, что у него вышло вытянуть это с дна души. Я не хотела, чтобы он видел меня слабой.

— Ты испортил мне свидание, — хрипло говорю я и поднимаю на него свои заполненные слезами глаза.

Он улыбается уголком губ.

— Зато научил тебя давать сдачу. Надеюсь, меня бить не будешь?

Я фыркаю. И вдруг смеюсь. Сквозь слёзы.

Потому что впервые за долгое время внутри не пустота. А тишина. Спокойствие. Будто только что всё стало на свои места.