Онлайн книга «Его сладкая девочка»
|
— Ксю-ю-юш!? Я в шоке стою. Кажется, слышу, как глаза мои хлопают. Полумрак. Нежная музыка. И моя танцующая ягодка. В коротком халатике. Ущипните меня! Я сплю?! Умер и попал в рай?! Это точно моя Ксюша? Девочка, которая смущается заниматься сексом при свете, которая мнется в душе? Которая покрывается румянцем, стоит спуститься губами ниже груди? Она ведь так ни разу и не дала доставить себе удовольствие языком. Начинает зажиматься, пугаться и дрожать. Для нее откровенные ласки — это грань, перейти которую она пока не может. Шаг за шагом раскрепощается, уступая в малом. Всё будет у нас. Тем слаще награда, чем сложнее её получить. * * * Моя девочка тихо сопит, уткнувшись в бок носиком. А я улыбаюсь. Широко. Шумно дышу, потому что прийти в себя оказывается слишком сложной задачей. И я опять… снова… не рассказал. Но сейчас есть — пусть слабенькое — оправдание. Не успел. Кровь от мозга прилила к другим органам, и он резко выключил основную функцию «думать». Ксюша в танце подходит ближе, обвивая шею руками. Молча зовёт двигаться с собой. Она потрясающе танцует. Плавно, эротично. Соблазняет. Манит. Я уже давно потерял от неё голову. Сейчас теряю остатки разума и всех здравых мыслей. Главное, не сорваться и не испортить ей сюрприз. Дергаю за поясок, и халатик планирует под ноги. Чуть отстраняюсь, пожирая глазами своё сокровище. Я, как дракон, нашёл своё золото и никому не отдам. Малышка поднимает руки вверх, вытягиваясь в очередном невероятном па, а я всё… В себя начинаю приходить уже на кровати, впиваясь поцелуем в нежную шейку. От картинок недавно произошедших событий член каменеет. Сама напросилась. Это наша ночь. Поэтому без зазрения совести даю волю своим рукам. — Ммм… Проснулась. Сонно щурится, но уже растягивает губы в улыбке. Моя умница всё прекрасно поняла. Переворачиваю на спину, устраиваясь сверху. Вся моя. От светлой макушки и до изящных маленьких пальчиков на ногах. Вся. — Ты не устал? — Не-е-ет. И ты не надейся, что я тебя отпущу. — Егор, — шепчет, прикрывая глаза. — Я на это рассчитываю. Что не отпустишь. Александр Клементьевич Шаганэ ты моя, Шаганэ! Потому, что я с севера, что ли, Я готов рассказать тебе поле, Про волнистую рожь при луне. Шаганэ ты моя, Шаганэ. Потому, что я с севера, что ли, Что луна там огромней в сто раз… — Саша, это так нежно! Ты слышишь? «Шаганэ ты моя, Шаганэ»… — Поля перечитывает стихотворение по третьему кругу, теребя поясок платья. — Очень красиво, Полин. Столько тем для стихотворений, а про любовь самые пронзительные. Про любовь к женщине, — добавляю. — Потому что о чувствах? — Наверное. Потому что хочется выразить словами то, что в груди. Как передать стук сердца, что меняется при приближении любимой? Как донести своё дыхание, которое прерывается, стоит подумать о ней? — Са-а-аш, — она откладывает томик Есенина и подходит ко мне. Кладет ручку на грудь, завороженно глядя в глаза. — Ты так красиво говоришь… как эти поэты. — Это не я, Поль. Это моё сердце. Мы видимся каждый день. Но этого бесконечно мало. Безумно мало. Мне не хватает её всегда. Хочу прижимать к себе любимую ночью, хочу видеть её пробуждение, слышать ровное дыхание… Но мы никуда не торопимся. Я тону в наших поцелуях и мечтаю, что скоро смогу научить свою Полю взлетать до небес. Я знаю, что она чиста и невинна, и боготворю её за этот дар. |