Книга Веселые каникулы мажора, страница 44 – Аля Драгам

— Марину-то возьмешь?

— За цепочкой? И как я ей объясню, если она к каждому столбу ревнует?

Бабушка цыкает, качает головой:

— Сложную ты себе подругу нашёл. Такой никогда не получится угодить.

А я больше и не собираюсь…

Мог бы ответить, но благоразумно молчу, вовремя подняв глаза от стола. У дверей стоит Савельева и прислушивается к разговору.

— Поеду я, бабуль, — семафорю бровями, что мы не одни, — узнаю на счет комбикорма. Марине предложу, может, ей интересно будет тоже посмотреть на работу фермы изнутри.

Савельеву ветром сдувает с прохода, а я нарочито громко топая, иду в спальню, где она скрылась.

— Поедешь прокатиться? Покажу тебе, как коровы живут.

Маринка закрывает локтем лицо и морщится:

— Давай один, Андрюш. Голова сегодня болит.

— Один, так один, — наигранно вздыхаю. — Выпей таблетку и не выходи на солнце, сегодня жарко.

Последнее — проявление человеколюбия. Да и не виновата она, что я вырвал её из привычного мира и привёз. Не виновата и в том, что старые воспоминания обрели новую форму, а сердце заходится от упоминания совсем другого имени.

* * *

Лавируя в потоке машин, доезжаю до города и в растерянности останавливаюсь у ларька, витрина которого пестрит яркими пакетиками «Zuco», «Yupi» и баночками «Hero». А куда, собственно, ехать-то?

За то время, пока я здесь не был, всё изменилось. Да и раньше меня мало интересовали магазины, особенно ювелирки.

Приходится вылезать и стучать сонной продавщице ларька, с целью разжиться полезной информацией.

Вооружившись знаниями, а также десятком баночек лимонада, выезжаю на главную улицу и ищу «третий поворот сразу за ларьком Ахмеда». Кто тот Ахмед и где его ларёк?

Короче, в нужный тупичок попадаю с четвертой попытки. И это не я плохо считаю, это кто-то объяснять не умеет!

Замученный палящим солнцем, хватаю с заднего сиденья баночку лимонада и с удовольствием прикладываю прохладный металл ко лбу. Потом только открываю и жадно пью. Сладкие капли стекают по подбородку, и я вытираю их рукой. Пахнет ягодами… На банке нарисован фруктовый микс, а по факту в салоне стоит запах детских карамелек.

Как пёс, напрягаюсь по стойке смирно, пытаясь охладиться уже опустевшей банкой. С мыслями определенно надо что-то делать, чтобы не сойти с ума. Никто, конечно, лёгкой жизни не обещал, но неужели пацанов так накрывает от чувств?

Продышавшись, все-таки дохожу до подвала, на стене которого мелкая табличка оповещает о том, что конечная точка маршрута найдена. К стене сбоку прислонен черный моцик, и я ещё зависаю около него, рассматривая и воспроизводя в памяти параметры.

Дед с бабулей не в курсе, что я уже облазил все сараи и нашел приготовленный для меня подарок. Точно такой же мотоцикл, который сейчас красуется передо мной.

Ладно, я, в общем, сюда не ради рассматривания техники добирался. Спускаюсь на несколько ступеней и толкаю дверь, приятно звякнувшую при открытии колокольчиком.

В зале (а он один) прохладно и очень светло. Над боковой витриной склонился высокий парень, голос которого кажется смутно знакомым. Пока озираюсь, парень поворачивается, и я узнаю в нём новичка из соседней деревни. Как же его… Чёрт…

Парень не менее удивленно таращится на меня. И все-таки… Как его зовут?

Виктор? Иван? Костя?

— Сергей Николаевич, как вам это?