Онлайн книга «Верни мое сердце, Париж!»
|
— Опять спортивный канал? – возмутилась моя сноха и отобрала у брата пульт. - Давайте посмотрим что-нибудь другое! У меня этот футбол поперек горла стоит! — Только не канал с сериалами, умоляю! – воскликнул брат. — Я тоже против, - с улыбкой присоединился к нему мой муж. — Может, «Культура»? – предложила Наташа и переключила на шестой канал. - Тем более что вернулись мы из культурной столицы мира! Все логично! Мы дружно с этим согласились, и наше застолье проходило под концерт какой-то оперной дивы, который через некоторое время сменился новостями культуры. Но только я начала собирать тарелки, чтобы принести горячее, как вдруг услышала голос диктора: — Сегодня в Петербурге открылась выставка французских художников. Их имена широко не известны в России, однако уже многие любители искусства выстроились в очередь, чтобы посмотреть на современных представителей французской живописи. Организовал эту выставку известный художник Флоран Виньон… В тот миг, когда произнесли это имя, мне показалось, что мир остановился. Флоран! Он приехал в Петербург! Тут же мое сердце снова набрало ритм и бешено забилось от радости. Я даже испугалась, что кто-то сможет услышать, как громко оно бьется. Безудержная радость охватила меня, сердце грозило выпрыгнуть из груди. Неужели, он где-то рядом? Неужели, снова смогу его увидеть после пяти лет разлуки? Сама не понимала, зачем мне все это, но душа кричала о том, что я должна встретиться с моим художником. Он приехал за мной! Не дождался меня и решил сам найти меня здесь, в Питере. Господи, этого не может быть! Я сплю? Нет, это не сон. Флоран Виньон – это же мой Флоран, тут не может быть сомнений! Но вдруг диктор добавил: — К сожалению, выставка приехала в Россию без своего идейного вдохновителя. Флоран скончался в больнице неделю назад от рака легкого. Однако его выставка… Грохот разбившихся вдребезги тарелок заглушил голос из телевизора. У меня перед глазами все поплыло. Могла лишь слабо различать силуэты, которые начали суетиться вокруг и собирать осколки. Мне что-то говорили, но я не слышала. В голове проносилась одна и та же фраза «Флоран скончался в больнице неделю назад от рака легкого… Флоран умер… Он умер…». Я находилась в ступоре и не понимала, что происходит. Но вдруг сфокусировала свой взгляд на экране телевизора, и мои ноги подкосились. Там был мой портрет. Тот самый. — Флоран очень долго не хотел показывать этот портрет широкой публике. Он был слишком личным для него. Но мой друг не случайно выбрал Петербург для проведения выставки. На то у него были особые причины. Я сразу узнала того, кто говорил эти слова. Интервью давал Тино. — Я посчитал своим долгом закончить дело Флорана и привезти эту выставку к вам, - продолжал Тино. - Он очень этого хотел… — Варюша, что с тобой? – наконец, долетел до моего слуха голос мужа. — Тебе плохо? – заботливо спросила сноха. Я ничего не ответила им. Молча зашла в ванну и закрылась там. Включила холодную воду на полную мощность и села на край ванны. Голова кружилась так сильно, что я уже не могла стоять на ногах. — Он умер… Умер… - шепотом твердила, как мантру, и держала голову обеими руками. — Милая, у тебя все хорошо? – муж постучался в дверь ванной комнаты. — Умер… Умер… Мне очень сильно хотелось плакать, но я не могла выдавить из себя ни слезинки. В душе было опустошение. Флоран умер, а вместе с ним умерла и я. |