Книга Жена дракона. Ты не поверил мне дважды!, страница 72 – Кристина Юраш

Дверь закрылась.

Тихо. Без хлопка, без истерики, без брызг слёз, которые я подсознательно ждал и к которым был готов, предупрежденный газетами и слухами о дерзких мошенниках, решивших обогатиться на разбитых горем людях.

Она просто ушла.

И почему-то именно эта звенящая, неестественная тишина бесила меня больше всего. Я стоял посреди кабинета, вросший ногами в паркет, и смотрел на массивную дубовую дверь.

Обычную. Деревянную.

Я ждал, что ручка дрогнет. Что эта наглая, грязная девчонка вернётся, ворвётся обратно, чтобы выкрикнуть ещё какую-нибудь глупость, соврать ещё раз, дать мне наконец законный, железный повод схватить её за шиворот и окончательно вышвырнуть из этого дома, как паршивую собаку.

Но дверь оставалась закрытой. Только тиканье маятника на камине отмеряло секунды моего поражения, которого я не хотел признавать.

Я медленно перевёл взгляд на пол. Золотые монеты лежали там, где упали, тускло поблёскивая в полумраке кабинета. Она не взяла ни одной. Ни единой.

Я нахмурился, чувствуя, как между бровями залегает тяжёлая складка.

Странно. Очень странно.

Для девушки из трущоб, для оборванной прачки, пахнущей больничным хлором и сыростью, это были огромные деньги.

На них можно было снять тёплую комнату на несколько месяцев. Купить нормальную одежду. Горячую еду. Можно было просто исчезнуть из города, раствориться в Нижнем Городе, где её никто не найдёт.

Но она даже не прикоснулась к ним. Оставила лежать, как мусор, который ей не нужен.

Я резко отвернулся, чувствуя, как внутри закипает раздражение.

Нет.

То, что она не взяла деньги, ещё ничего не доказывает.

Хорошие, опытные мошенники тоже умеют отказываться от малых денег. Иногда именно так они и зарабатывают доверие, разыгрывая спектакль о своей неприкосновенной чести, чтобы потом сорвать куш покрупнее. Это классическая уловка. Я не позволю себе клюнуть на неё.

Я подошёл к столу. Мои пальцы сами потянулись к единственной вещи, которая напоминала о ней здесь. Я взял белую кружевную перчатку. Ту самую, которая когда-то обтягивала тонкую руку моей Эрис.

В памяти мгновенно всплыл тот день. Смотрины. Сад, залитый холодным осенним солнцем. Неловкая, но дерзкая девчонка у окна, которая смотрела на мир так, будто он принадлежал ей, а не мне.

— Перчатки совершенно бесполезны, — сказал я тогда, не в силах отвести взгляд от её рук.

— Почему? — она даже не обернулась, продолжая разглядывать голые ветви деревьев.

— Потому что красивые руки надо показывать.

— Нет, общество считает, что красивые руки нужно беречь, — заметила она с философской дерзостью.

— Для чего же? — насмешливо поинтересовался я, очарованный ее умом и дерзостью.

— Видимо, для мужа, — заметила она, медленно снимая перчатку и удерживая ее в руке. — Хотя логичнее было бы наоборот. Некрасивые руки стоит прятать, а красивые выставлять на обозрение. Послушайте, вы здесь невесту выбираете или обсуждаете женские перчатки? Если вам так нравятся мои перчатки, пожалуйста. Забирайте. Не панталоны, и ладно!

Тогда я расхохотался, а она вручила мне эту перчатку.

Я стиснул зубы так сильно, что в висках загудело. Проклятье. Почему именно это? Почему из сотен воспоминаний, из четырёх месяцев совместной жизни, в голову лезет именно эта ничтожная, глупая деталь?