Книга Жена дракона. Ты не поверил мне дважды!, страница 127 – Кристина Юраш

— Цветы покупала. Каждую неделю. А потом всем показывала, мол, жених подарил. Бежала по улице счастливая. Честно, я даже ей завидовала. К моей дочке только сапожник сватался. Да и то пьяница!

— Караулила его. Под окнами лавки стояла. Плакала. Просила поговорить. А он ее, оказывается, знать не знает! Представляете?

— Потом свадьба его случилась. С другой. Ее туда не пустили. Да потому что все давно поняли, что у нее с головой что-то не так… Да, и лавку его она подожгла. Пойдемте, покажу. Вот тут закрасили, а вот тут осталось… И дом его пыталась поджечь. Там угол обгорел… Вовремя потушили.

— И дом загорелся. Я проснулась от криков, что пожар! Выглянула, вижу, дом старой Гретты горит. Жильцы выбегают! Ой, думаю, сейчас ветер подует, и на нас перекинется! Я всем богам молилась, чтобы на нас не перекинулось!

Каждый новый рассказ цементировал предыдущий. И мне становилось физически хуже. Тошнота подкатывала к горлу, потому что факты сходились. Слишком хорошо. Слишком правильно. Идеальная, законченная картина безумия.

Последним оказался сам Джеймерс.

Я нашел его в полуподвальной лавке тканей. Молодой мужчина. Обычный. Ничем не примечательный, с мягким, бесхарактерным лицом и бегающими глазками. Из тех людей, которых забываешь через минуту после того, как они перестают говорить.

Он выглядел искренне, до дрожи растерянным, когда я, возвышаясь над прилавком, излучая холод и скрытую угрозу, задал ему вопросы.

— Я пользовался услугами прачки, — пробормотал он, вытирая вспотевшие ладони о фартук. — Только и всего.

— И никогда не ухаживал? — мой голос прозвучал как скрежет камня.

— Никогда. Клянусь богами.

— Не обещали ей жениться?

— Нет! Что вы, милорд! Мне некогда было. Отец помер, а лавка мне досталась. У меня дел было — выше крыши!

— Не дарили кольцо? Цветы?

— Нет.

Он посмотрел на меня почти виновато, съеживаясь под моим взглядом.

— Когда до меня дошли эти слухи, я решил, что это чья-то злая шутка. А потом… потом она начала приходить к лавке. Стало не смешно. Я даже стражу вызывал. Она стояла тут и клиентов распугивала своими криками.

Я смотрел на него. Вчитывался в каждую морщинку, в каждый микроскопический жест. И понимал с леденящей ясностью: он не лжет. Он действительно не знает эту женщину. Для него она была просто функцией. Стиркой белья.

Когда я покинул Нижний город, уже стемнело окончательно. Ветер бил в крылья, когда я снова взмыл в небо, но теперь этот полет не приносил освобождения.

Город остался далеко позади, а в груди разрасталась звенящая, ледяная пустота.

Все, что я сегодня услышал, складывалось в одну и ту же картину.

Болезненную. Убедительную. Ливия Коллет действительно жила в мире, который сама себе придумала.

Почему почерк принадлежал Эрисалии? Почему она знала про мастерскую? Почему знала про застежку браслета? Почему пахла тем самым кремом?

Я закрыл глаза, и ветер завыл в ушах. Всего на мгновение. И тут же, вопреки логике, вопреки фактам, снова увидел ее.

Сидящую за моим столом.

Поджавшую под себя ногу с той самой небрежной грацией.

Пахнущую этим проклятым ягодным кремом, который въелся в мою память.

Смотрящую на меня своими странными, каре-зелеными глазами так, словно я был для нее целым миром, даже после всего, что я с ней сделал.