Книга Рабыня из Вьетнама, страница 73 – Ева Файнд

— Да, Марат, ещё! – вырывается у меня.

— Мелкая, ты должна умолять о пощаде, а не просить ещё, – ухмыляется Марат.

Дальше я уже не способна что-то ответить. Лишь тяжело дышу в такт нашим ласкам.

Он зарывается лицом в мои волосы. Продолжает быстро двигаться, сдерживая себя, похоже, из последних сил. Моё напряжение переходит все границы, и мы оба ловим сильную волну разрядки.

Меня всю трясёт. Хочется сжаться в комок от переполняющих ощущений, но Марат с силой прижимает меня к себе. Мы становимся, словно единым целым. Продолжаем наслаждаться последними волнами затухающей эйфории. И в этот момент меня вырубает. Так становится хорошо, тепло и уютно. А ещё алкоголь в крови. Засыпаю моментально, слушая частое сердцебиение моего наказателя…

Однако поспать долго не получается. Спустя какое-то время Марат расталкивает меня…

С трудом открываю глаза. Он уже одет. Стоит надо мной и снова выглядит недовольным.

— Что я опять натворила? – хмурюсь от начинающейся головной боли.

— Сама расскажи! – Марат протягивает мне мой телефон. – Тебе звонят, ответь!

Я тут же трезвею и хватаю смартфон. На дисплее значится "Психолог Роман". Походу, опять влипла!

— И давно вы перешли на личное общение? – язвит Марат.

— Он просто… консультирует меня… – тихо отвечаю я.

— Да, неужели? Ну, пусть тогда и меня проконсультирует! – с этими словами он принимает звонок и прикладывает к уху трубку…

Марат включает телефон на громкую связь. Я в это время чувствую, как мои щёки начинают пылать.

— Алло, Катя? – слышу голос Романа.

— Нехорошо беспокоить девушку во время занятия любовью! – громко произносит Марат.

В ответ тишина. Я же готова сгореть от стыда.

— Нехорошо брать чужие вещи, – справившись с эмоциями, говорит Роман.

— Не звони больше ей.

Марат убирает телефон в сторону. Смотрит на меня с каким-то странным выражением, будто видит впервые.

— Значит, вы с ним на "ты". Хороший специалист…

Уголок его рта ползёт вверх, но в глазах отражается весь спектр ярости. Он снова даёт мне почувствовать себя глупой девчонкой, которая постоянно делает всё не так. Меня это обижает.

Да, я скрыла от Марата своё общение с Романом. Но могут у меня быть какие-то свои секреты? Тем более, что я обращаюсь к нему исключительно, как к психологу.

— Отвези меня домой, – тихо прошу я.

— Нет.

— Хорошо, тогда я вызову такси… – пожимаю плечами и тянусь за своим телефоном.

— Сегодня ты останешься у меня. Отоспишься и протрезвеешь, а утром перед работой я тебя отвезу. Если ты так боишься родителей, то напиши им, что ты у подруги.

— Как скажешь, – равнодушно отвечаю я.

У меня нет сил спорить с Маратом. Да, и не стоит перед родителями появляться в таком виде. Одно я делаю по-своему. Отправляю маме смс с текстом:

"Не ждите меня сегодня. Я у Марата. Приеду утром".

Представив, как снова будут шокированы родители, я улыбаюсь и, рухнув на кровать, засыпаю.

Утром меня будит запах кофе. Пытаюсь приподняться с подушки, но в голове начинает отдавать тупой болью. Издаю глухой стон и хватаюсь за лоб.

— Ну, что, перепила, всё-таки, вчера? – в проёме стоит Марат, скрестив руки на груди.

Он уже одет в деловой костюм. В нём он такой красивый. А как он пахнет дорогим одеколоном…

— Хорошо хоть не отравилась, – вздыхаю я.